Viena Directo

No puedo con mi vida (Resumen del 2006)

27 de Diciembre.- Acostumbrado a irme a dormir a las tantas debido a estas entrañables fiestas, y a levantarme a una hora proporcional (las doce y pico) hoy, levantarme a las nueve me ha supuesto un trauma. Gordo. No puedo con mi misma vida. Y es que yo quería aprovechar estas fechas para hacer, como se suele en esta época del año, un balance de lo que ha sido este 2006. Pero en estas condiciones, no sé cómo me va a salir. Intentémoslo.

Este 2006 ha sido el año en que más frío he pasado, durante más tiempo, de toda mi vida. Si yo tuviera anillos, como los árboles, y alguien me cortara el tronco, se podría ver perfectamente que el último frío invierno me ha dejado huella, oyes. Mi vida ya no volverá a ser la misma porque ya sé lo que es tener un metro de nieve en la terraza y que no puedas abrir la puerta y que, al respirar, los dientes se te calen.

También ha sido el año de Venecia. Que me pareció muy bonita y tal, pero la verdad es que me decepcionó un poco. Mal comparado, como si toda la ciudad hubiera estado hecha de fibra de vidrio sólo para uso y disfrute de los japoneses (que, por cierto, abarrotaban cada una de esas encantadoras callejuelas llenas de sabor local). De ese viaje a Italia, me quedo con una dorada a la plancha que me comí en Udine (esa ciudad supermercado) y que constituye uno de mis recuerdos gastronómicos más gratos si nos alejamos de la región CMM (Comidas de Mi Madre).

Por supuesto, ha sido también el año de Valencia (gracias, Fundación). Año en el que quedé finalista del prestigioso premio que me permitió ponerme ciego y disfrutar de la maravillosa hospitalidad de la Tierra de las Flores, de la Paz y del Amor. Y por supuesto, volver a ver a mi amigo X. Antes de irse a esas selvas amazónicas a rodar los documentales que tan bien le salen y tanto ilustran a la población.

También ha sido el año del Trabajo. Bueno, del trabajo y del Trabajo. O sea, de un trabajo en condiciones infrahumanas (sueldo y cometidos) y de un Trabajo como Dios manda (o sea, con sueldo y cometidos a la medida de mis capacidades, que tampoco es que sean extraordinarias, pero tienen un pasar).

Ha sido el año de la muerte de Rocío Jurado, de James Brown, y de Lauren Postigo. El año de la muerte de Loyola de Palacio. Y todavía quedan días, pero yo apostaría a que también puede ser el año de la muerte de cierto escritor español, articulista para más señas, que atiende por las siglas P.U. Yo no quiero ser gafe, pero me parece que el compañero este, como dice mi amigo M, ya está pidiendo pista o, para ser más gráfico, que le quedan ya cien metros para la meta. Y ha sido el año de Volver (deliciosa, creo que vendrá de España con el próximo paquete de ayuda humanitaria) y de algunos libros hermosos y fascinantes (Una palabra tuya, de Elvira Lindo, que no sé si me gustará tanto la segunda vez que lo vuelva a leer). Y el año de Match Point (la película más delicadamente subversiva que yo haya visto en mucho tiempo, una bomba de relojería moral). Y el año de la enferemedad de Fidel (otro que pide pista) y la toma de tierra de Pinochet (a Dios gracias, hay gente que tarda demasiado en palmar).

Y ha sido el año de los inmigrantes que no cesan de llegar, los pobres. Y el año de las personas maltratadas, y de los niños solos. Y de la televisión basura (más basura, si cabe, veanse los asuntos como el especial del Pescaílla).

Ha sido un año, en resumen, lleno de incidentes. Un año en el que hemos vivido aunque hoy, por causas ajenas a la programación, no podamos con la vida.