Viena Directo

Tengo tres cojones (grandes) –Especial Nochevieja-

2 de Enero.- Prosit neu Jahr. Largo fin de semana durante el cual hemos doblado la esquina del año con la grata presencia de mi amiga G.

La noche del domingo al lunes, cenamos en casa. M.,G., A. y S. (pareja de Austriaco y Finlandesa) y un amigo de ellos que, como A., le da a la escalada. G. venía preparada para el menú tradicional español: o sea, tutiplén de calorías, y en vez de eso cenamos al estilo austríaco, esto es: salmoncete ahumado cortado en finas lonchas sobre lecho de hojas de lechuga y diversas salsas, acompañadas con crujientes cebolletas y ensaladas varias. A mi G. este menú que parecía pensado para Elsa Anka, la verdad es que le hizo mucha gracia. Empezamos a cenar al abrigo luminoso del árbol de navidad –que aquí no hace mutis hasta el dos de febrero, festividad de Maria Licht- y, tras la cena, G. y yo intentamos animar un poco a la (algo alicaída) concurrencia aborígen a base de ponerles la música que ellos asocian con España (esto es, pachanga) y a traducirles las letras. Tuvo especial éxito aquella de “Por debajo de tu cintura”. Esta que dice: “Si me dan a elegir, en el mapa de tu piel, ten seguro que yo me quedaré...”. Ahí mismo. G. lo tradujo en su perfect english:

-The girl is saying that, if she has to choose, she will choose the sexual parts of the man.

Ni así los austríacos (ni la finlandesa) movieron un músculo. A la media hora de estar bailando sin que aquel pequeño grupo de muertos vivientes hiciera ademán de mover las caderas –luego descubrimos que son como los muñecos del subbuteo, o sea, que carecen- G. sin dejar de bailar, se me acercó y me dijo:

-A lo mejor habría que ponerles algo más cercano a ellos.

Ante la perspectiva de escuchar algo de austropop, yo me puse pálido, pero ella me aclaró:

-Yo qué sé, Abba o algo.

Así que atacamos Dancing Queen y nada. Igual.

Y ya eran las diez.

G. y yo decidimos pues que había que seguir bebiendo y seguirles dando de beber. M. sacó un digestivo que hace su padre –aquí es que el aborígen es enormemente industrioso para sus cosas- y nos pusimos a pimplar de la botellita de licor que, dicho sea de paso, hubiera servido perfectamente para encender cualquier calefacción debido a su graduación alcohólica. Después de un par de copas del elixir, el alpinista se arrancó por las primeras rumbas –demostrando de paso su carencia de caderámen- y G. y yo respiramos alviados pensando que, lo que Rosario no levante, no lo levanta nada.

Tras la llamada a la familia, el vecino llamó a la puerta, y nos invitó a una copichuela de algo con Coca-cola –no estaba la noche para preguntar- G. y yo ya nos reíamos de cualquier cosa (excepto de lo que estaban poniendo por la tele en ese momento que ahora explicaré) aunque los austríacos continuaban en un estado aparentemente catatónico. Debo aclarar que el vecino no llega a las tres décadas y que el apartamento estaba lleno de gente que andaba por los veinticinco. G. y yo, mientras sorbíamos sendos vasos de algo con coca-cola, nos afanamos en ver qué estaba poniendo la tele para celebrar la nochevieja. La ORF estaba deleitando a sus espectadores con el capítulo de “Ein echter Wiener gehts nicht unter” (algo así como “Un vienés de verdad nunca se viene abajo”, espero haber acertado con la ortografía) protagonizado por un señor que se llama Mundl y cuya gracia consiste en hablar como un proletario de Simmering. Esto se repite todos los años y es la manera de la ORF de aunar el placer de sus televidentes (una repetición anual se tolera) con el ahorro presupuestario (en Austria son todos del sindicato del puño). De ahí que el tal Mundl y sus frases (“Mein bier ist nicht tepperd”, mi cerveza no es estúpida) hayan pasado a ser parte del acervo cultural austríaco para estas fechas. Asimismo, en la tele de Baviera –otro must para esta noche- ponían “Diner for one” una comedia que, si mis oídos no me engañan, era emitida en inglés. Grabación original NTSC años sesenta. Los austríacos se despepitaban de risa.

Y G. y yo, también, aunque sólo de pensar en lo surrealista de la situación.

Ante la presión horaria –nos acercábamos a las doce- G., M., A., S. y el alpinista, decidimos regresar a nuestros cuarteles de invierno. Tras el reparto de los preceptivos cartuchos llenos de uvas, nos apostamos frente a la tele dispuestos a ver las campanadas –mi amigo N. no llegaba, por cierto, que también estaba invitado-; tras un breve debate –Telemadrid sí, Telemadrid no- le hicimos un corte de mangas a la cadena nacional y nos pasamos a la tele de importación. Vimos la Pommering -la campana de la catedral- repicar y nos comimos las uvas como bien se pudo. Empezaron a estallar los fuegos artificiales y a atronar los valses clásicos. Cada oveja se puso con su pareja (aunque ya nadie tenía muy claro quién era la pareja de quién). A mitad del vals del emperador, mi móvil empezó a sonar. N. se había comido las uvas con su novia, y un par de amigas en el portal. Bajé a buscarles y nos fuimos a casa del vecino. La gente había empezado a desperezarse (el vals ayuda a calentar) y tenían puestos ya algunos bailes regionales (el primer hit del año fue “I don´t feel like Dancing” de los Scissors Sisters). Nuestros anfitriones decidieron hacernos los honores –bueno, hay que decir que, dada la proporción hombres-mujeres, a quién querían hacerle más los honores era a mi amiga G.- así pues, decidieron obsequiarnos con todos sus conocimientos de español.

Un tirolés grandote dijo muy serio:

-Vamos a la casa de la putas que allí todo incredibile.

Y G. le sonrió no sabiendo bién qué contestarle. Otro rompió el silencio preguntando a los germanohablantes si sabían cómo se decía en español quiero tres cervezas grandes. Ufano ante la negativa dijo aquello de:

-Tengo tres cojones (grandes).

G. le miró con cara de no querer comprobar si la malformación era cierta. Y, tras indicarle al DJ que atacase un disco de emepetreses que llevábamos, empezaron a sonar Los Manolos (“Amigos para siempre”) y, ante la rumba catalana, los austríacos decidieron por fin terminar de demostrar que Dios no les había dado caderas y que, a pesar de que podían bailar vals como los mismos ángeles, carecían de cualquier capacidad para agitar mínimamente sus miembros al ritmo de la música. G. y yo saboreamos nuestro éxito de personas criadas a los pechos de Peret –esa rumbita, esa rumbita- Y N., su novia B. y las otras dos amigas (una española y una rumana) se integraron en la fiesta sin ningún problema. Por cierto: cantamos en el balcón, a las tres de la mañana “vivir así es morir de amor” (hay que respetar la idiosincrasia) y, para terminar la noche, lo que nunca puede faltar: “Te estoy amando locamente”.

Vivan Las Grecas.