Viena Directo

Las mujeres y los niños primero
Foto: Metro de Viena en Thaliastrasse

9 de Febrero.- Renuncio a comentar el espectáculo a cuenta de la pobre Ortiz, que ha vuelto a sacar lo peor que el ser humano lleva dentro. En particular el ser humano Penafiel (decíamos ayer) que ha publicado un artículo en El Mundo que te hace preguntarte si su odio a los Reyes y a lo que representan no será de orígen patológico. Aparte de poner a la muerta a escurrir (la mujer, que no pudo defenderse de nada) viene a decir poco menos que se ha sucidado por culpa de su hermana. En fin, que hay seres que, cuanto más los conoces, más quieres a tu perro.
Ayer estuve en otra entrevista (por llamarla de alguna manera) con un señor que quería que me hiciera vendedor de seguros (otro). Simultanea su labor de protección de la humanidad con una academia de idiomas situada, según confesión propia, en lo que fue un consultorio veterinario. Durante una hora y diez me tuvo contándome que el sistema público de pensiones era algo abocado al más absoluto de los fracasos y que, para evitar sus consecuencias, había que convencer al personal de que se hiciera un maravilloso seguro de vida que equivalía a ahorrar cien euros todos los meses pero pagando sólo treinta. El precio de unos cubatillas, vaya. Yo, no hubiera tenido nada en contra de la perorata si no hubiera sido tan tarde (me había levantado a las seis y no podía con mi vida), si no hubiera sido en alemán (ese idioma que me tengo que concentrar para entender) y si no hubiera tenido la ligera sospecha de que aquello era un timo de aúpa disfrazado de “Las mujeres y los niños primero que el Titanic de las pensiones se hunde”. Asimismo, debo indicar que mi entrevistador olía a sudor rancio y que no cesaba de llamarme Lieber Bernal (o sea, querido Bernal). Lo intentó todo, desde prometerme sustanciosos ingresos mediante un sistema piramidal diseñado para atrapar incautos, hasta intentar venderme la posibilidad de irme de vacaciones a las Canarias (cerca de su casa, como dijo él) acompañado de más chatis que James Bond en Octopussy. A la hora y diez, el incansable vendedor, al ver que mi interés decaía un tanto, me preguntó que qué me parecía. Sentí mucho derribar el castillo de arena de su entusiasmo diciéndole:
-Verá, me parece todo muy interesante –la cortesía, primero que nada- pero es que yo busco un trabajo, ¿Sabe?
El, inasequible al desaliento, se levantó, me dejó coger mi abrigo, guardar su tarjeta y después me enseñó lo que él pensó que inclinaría mi opinión hacia su lado del campo: un poster megagigante con todos los incentivos que un buen vendedor de seguros se lleva por hacer su trabajo fenomenal (y, de paso, forrar a quien le ha metido en la organización): que si un reljo, que si una pluma, que si un clip de oro y brillantes –que ya ves tú, para qué querré yo un clip de oro y brillantes- en fin, la ostia en verso y un peine de nácar.
La verdad es que fue un alivio salir a la calle y reconquistar el silencio después del chaparrón. Me quité la corbata (que amenazaba con hacerme rozaduras en el cuello) y anduve tranquilamente hacia la estación de metro más próxima, que resultó ser Nussdorferstrasse. Allí, mientras subía las escaleras (es una estación de la U6, que es toda del siglo XIX, de Otto Wagner) pasó a mi lado una señora turca hablando sola. O eso creía yo. La señora (que aún no había descubierto la depilación de labio superior) iba poniendo a escurrir a un señor turco que iba tras ella deshaciéndose en disculpas, empequeñecido por los avances tormentosos de su santa.
En Längenfeldgasse, una desequilibrada mental (la de la bolsita de plástico en la mano, no, otra) se paró delante de mí y me hizo una proposición deshonesta (no es que yo desconfíe de mis prendas, es que le hacía proposiciones deshonestas también a las papeleras).
Al llegar a casa tenía una carta de mi amigo Leandro, de Coslada, que me mandaba amablemente una revista con sus cuentos. Más majo, que las pesetas.