Viena Directo

Alles Waltzer!

16 de Febrero.- Cada día estoy más enamorado de esta ciudad y de las personas que la habitan (de unas más que otras, hoy hubiera matado a una secretaria, pero bueno).
Ayer, cuando salí de trabajar, al ir a casa, me planté en la parada de tranvía habitual (enfrente de la Technisches Universität) y esperé, y esperé y esperé. Tras un rato de espera (cinco minutos, mucho para Viena) me acerqué al poste donde están colocados los horarios de paso del tranvía y me encontré con un cartel que, en inglés y en alemán –aprenda el alcalde de Madrid- decía algo como:
“Es posible que, debido a las previsibles manifestaciones antisistema enfrente de la ópera con motivo del baile anual, queden cortadas algunas líneas que pasen por esa estación. Les rogamos paciencia. El cualquier caso, el servicio se restablecerá a la mayor brevedad posible”
¿Cabe mayor prodigio de sentido común? ¿Cabe cachondeito más fino? No. No cabe. Y yo, la verdad, me fui andando a casa de lo más a gusto –aunque me acordé de la señora madre de Paris Hilton, mil, las cosas como son-.
Ayer, estaba invitado a un par de fiestas, pero no fui. En primer lugar, porque el catarro me dio mucha pereza. Así pues, en pantuflas –sigo con el síndrome Bridyet- me deposité enfrente de la tele y contemplé la programación a propósito del baile de la Ópera –u Opernball-. Como dijeron mi Alfons Haider y mi Arabella Kiesbauer –una especie de Jesus Vazquez y Anne Igartiburu, respectivamente- “el baile de los bailes”. Y mi amor por el pueblo austríaco siguió subiendo como la espuma. Los previos absolutamente fenomenales. Se encargaron de ellos un tal Hohenlohe y un tal Trenkwitz, los dos actores de cabaret –aquí, el cabaret es un género con mucho predicamento, y muy bien llevado, otro día hablaré de él-; para entendernos, el programa era como “El informal”, pero con clase. Yo me reí lo que no está escrito –y eso que no entendía la mitad de los chistes-. Tras esto, el previo del baile en que se entrevistó al Bundespräsident –el equivalente al Rey, en España- y a su santa esposa. Unas personas amabilísimas, en particular la santa esposa del presidente. Tras esto, la retransmisión del baile. Los austríacos saben que el concierto de año nuevo y, en menor medida, el baile de la ópera, son sus escaparates ante el mundo. Venden glamour y lo saben. Millones de japos acuden atraídos por la suave muselina, la música de Strauss y esa cosa de “aunque no tenemos emperadores, el espíritu de Sissi sigue vivo”. El baile empezó con la entrada de los y las debutantes. Ellas, de blanco. Ellos de riguroso frac. Bailaron una polonesa. Tras esto, el ballet de la ópera de Viena ejecutó, en mitad de la sala, una “jota estudiantina” –que se parecía a la jota de verdad lo que un huevo a una castaña- y luego, el ballet infantil –comestible- una versión de la “Polka bajo truenos y relámpagos”. Volvieron a bailar los y las debutantes el Danubio Azul (versión corta) y luego dijeron el grito tradicional:
-¡Alles Waltzer! –o sea: “A bailar vals to quisqui”
Y ya fue el acabose.
Ah! Se me olvidaba. Ana Netrebko –que aspira a ser la próxima María Callas- se cantó unas cuantas arias de Manon Lescault de Massenet. Primero, enfundada en un traje que no la favorecía nada, y después, tachán! En un megatraje fucsia con cola que dejó a la concurrencia –in situ y en la intimidad de sus hogares- con la mandíbula descolgada. La tía debe de ser bastante estúpida, pero no cabe duda de que domina el arte de la puesta en escena.
A cada golpe de efecto, cuidadosamente calculado, M. Me decía:
-Y qué, en España hay eso?
Y yo:
-Pues no. En España, la verdad, desde “goles son amores” no hemos progresado mucho.
A todo esto, Paris Hilton se aburría como una seta, claro. Porque la estrella no era ella.
A las once, como soy un chico bueno, fuime al lecho.