Ni el olvido ni el delirio (Segunda Parte)

Rosa después de OT

David Bustamante, producto de esa generación también. Hoy en día algo apagado. Retenido en un estado semiadolescente. Porque, aunque sepamos que Busta, el Busta sanote, el sensible, (sí, también el llorón), se ha casado y ya es padre, todos le seguimos viendo como aquel adolescente algo brutote, aquel ruiseñor del andamio al que, a pesar de la energía que él ponía en fingir lo contrario, todos le conocíamos un lado negro, mafioso casi. El eterno candidato a juguete roto que presenta un disco anual y perpetra entrevistas con declaraciones intercambiables por las de cualquier miss de playboy.

¿Quién si no podría cantar “no soy un supermán, soy un hombre muy sencillo que te quiere enamorar” sin que se le cayese la cara de vergüenza?

O David Civera, jornalero de la canción del verano, eterna sonrisa con hoyuelos, carne de hilo musical de Carrefour; declaraciones con la misma profundidad que las de un futbolista que hubiese ganado una copa provincial. Civera es, en sí mismo, la encarnación de un argumento en contra de los que echan pestes de la música pop. Si componer una canción de éxito masivo fuese tan fácil, todo el mundo podría hacerlo. Y, sin embargo, Civera, con sus coreografías pensadas para niñas en el patio del colegio (Que la detengan, es una mentirosa, malvada y peligrosa, etc) se apuntó, durante aquellos años, un tanto todos los años.

También hubo diosas de la discoteca en este universo hecho para evocar la chispa de la vida. Paulina Rubio, por ejemplo; cantante –es un decir- importada desde las profundidades del estilo Televisa cuyo disco “Border Girl”  es una maravilla de la insustancialidad como forma de vida. Paulina Rubio es la heroína improbable de un culebrón pijo. Una especie de princesa monegasca pasada por Jalisco y siempre al borde de necesitar al logopeda de guardia más próximo.

Y también estuvo Rosa: ese monstruo de la naturaleza. En La Bola de Cristal había un serial que se llamaba “En el suburbio podrido hay un diamante escondido” y eso exactamente era Rosa. Una chica gordita, en la que nadie se hubiera fijado en la verbena de su pueblo de Granada, pero que tenía una voz pensada por Dios para cantar soul. En español no se la entendía, pero daba igual porque en inglés Rosa era la reencarnación de Aretha Franklin. Un milagro de dicción inglesa (bueno, quizá no tanto) y, curiosamente, un milagro también de inteligencia emocional. Creo que Rosa, hoy en día una mujer guapísima que, por suerte, ha abandonado los estilismos de la Planta de Moda Joven de El Corte Inglés, algo adicta al ejercicio, no ha perdido nunca la perspectiva de lo que es y de lo que fue; ni siquiera en la vorágine de Operación Triunfo. Rosa se sigue viendo, estoy seguro, como la niña gordita de la que se reían en el colegio y eso, a la larga, creo que la curará de espantos mayores. Entretanto, su carrera de ángel pop de bondad reluciente no ha terminado de despegar. Rosa no acaba de encontrar su estilo como cantante quizá porque piensa, muy sanamente, que su carrera no es lo más importante de su vida. Ha probado diferentes estilos pero quizá el tiempo de Rosa ya se pasó, porque ya no somos tan inocentes como entonces. Como en 2003.