Erwin Schrott canta la canción del toreador que bordó ayer en la Scala

Carmen

8 de Diciembre.- Ayer fue una noche de viernes en lunes. Las aceras húmedas, la oscuridad, el anuncio de un día festivo que es más comercial que otra cosa, no invitaban a salir. Así que, debajo de una manta, estuve viendo una de mis óperas favoritas: Carmen, de Georges Bizet.

La retransmitía Arte desde el teatro Alla Scala de Milán. En directo vía satélite. Dirigía la orquesta el argentino Daniel Baremboim, y el papel de Carmen lo interpretaba la soprano georgiana Ania Rachvenlishvili, una desconocida, que había hecho pruebas para Frasquita, una de las amigas de Carmen, si no recuerdo mal. A mí me gustaron mucho el Don José, Kaufman, pero muchísimo, Escamillo, el barítono uruguayo Erwin Schrott (que es el marido, por cierto de Ana Netrebko); que tiene un dominio del escenario como yo no había visto en mucho tiempo (por más que cuando llamaba a Carmen “Carmensita” le salera un acento tropical del que el selecto público de la Scala no podía estar al tanto).

Lo que más me gusta de Carmen es que, como función de teatro, es redonda. Particularmente hasta que Don José y Carmen se quedan solos por primera vez en la taberna de Lilas Pastia. A partir de ahí, quizá por el montaje que yo vi ayer, la tensión decae un poco. Pero hasta ahí, Carmen es tan fresca y tan ágil, como cuando la estrenaron en la Opera Comique de París. El engranaje de los personajes está tan bien delineado, a pesar de los tópicos que, desde que Don José y Carmen se encuentran, empezamos a oír los primeros truenos que anuncian la tragedia. Carmen, por otra parte, es un papel muy difícil. No sólo vocalmente, sino también desde el punto de vista físico y aún actoral. Carmen es una de las pocas óperas en las que el personaje protagonista está en el escenario practicamente toda la obra. Y eso, para un cantante, es un reto. Pero es que, además, es un personaje de mucho peso, porque Carmen es el paradigma de la seducción. Se supone que es una persona que arrastra a otra a dejarlo todo por una pasión sexual intensa. Es una mantis. O sea, que, para que la obra no se convierta en una caricatura, la cantante que encarne a Carmen tiene que tener unos mínimos requisitos físicos (Monserrat, cariño, tú no hubieras podido).

Ayer, a mí no me gustó tanto Micaela, porque la cantante que la interpretaba se pasó un pelín dando la inocencia (que es el contrapeso del desgarro de Carmen) y la verdad es que quedaba bastante cursi. Pero el montaje en general me pareció moderno pero con sentido del humor. Lo pasé bastante bien, como quien recorre un parque que, no por mil veces andado, le sigue ofreciendo nuevas sorpresas.

Aspecto que presentaba la Sofien Saal en su época de esplendor, en 1900 (foto: Wikipedia)

Sombras nada más

30 de Agosto.- Viena es una ciudad famosa por su inmenso patrimonio histórico-artístico pero es muy poco conocido el hecho de que el Estado Austriaco se las ve y se las desea para mantener muchos de los edificios que forman parte de él. Sin ir más lejos, el palacio de Schönbrunn, por ejemplo, hace tiempo que es gestionado por una fundación privada. También hay lugares a los que los fondos del Estado no llegan y hoy hablaremos de uno de ellos: la Sofien Saal. Un monumento cuyo destino es más que incierto –sobre todo a raíz de los últimos episodios de su historia-.
Según fuentes Wikipédicas, en el emplazamiento que hoy ocupa la Sofien Saal hubo, desde 1838 un baño de vapor ruso. Entre 1845 y 1849, siguiendo los planos de Eduard van der Nüll (el que se suicidó por que su edifico para la Ópera de Viena no le gustó al emperador) y de August Sicard von Sicardsburg (que también proyectó la Ópera vienesa y que palmó poco después de que su compañero se suicidara, de tuberculosis), bueno: pues en estas fechas y siguiendo los planos de estos dos, se levantó el edificio que hoy nos ocupa. Con la curiosidad de que, en invierno, se utilizaba como edificio de baños y en verano como sala de conciertos, baile y local de reuniones.
El edificio sufrió varias modificaciones en los años siguientes, la principal de las cuales fue una reforma de la fachada en el año 1899, para adaptarla al estilo modernista imperante.
Debido a su dilatada historia, en la Sofien Saal ha pasado de todo: por ejemplo, en 1912 Karl May, el famoso escritor alemán de novelas del Oeste (saga Winnetou) dio su última lectura pública; en 1913, se presentó en Viena en la Sofien Saal la primera forma de cine sonoro (patentada por Edison) que fracasó, por cierto. Pero también hubo capítulos menos gloriosos: por ejemplo, en 1926, un tal Richard Suchenwirth fundó en una reunión en la Sofien Saal el partido Nacional Socialista Austriaco; y en 1938 se usaron los grandes locales de baile para reunir a los judíos que se iban a deportar hacia el Este.
Tras la guerra, el edificio se restauró y en los cincuenta, la compañía DECCA instaló en él el estudio de grabación más moderno de Europa que se usó con profusión hasta los años setenta para inmortalizar las piezas que tocaba la Filarmónica de Viena.
Ya en fecha tan temprana como 1986 se presentó un proyecto para derribar la Sofien Saal y construir un hotel en el solar (la localización es golosa, junto al Ring) pero el destino se encargó de rematar la faena: en 2006 un incendio fortuito destruyó la sala principal y la llamada Sala Azul y sólo se salvó el vestíbulo. Desde entonces, se escucha de vez en cuando la noticia de la próxima demolición de las ruinas para transformarlas en apartamentos.
Yo, por si acaso, me he pasado hoy por allí y he hecho algunas fotos. Por lo que pueda pasar.

Aspecto actual de la ruina de la Sofien Saal, cerca de la estación de Landstrasse

Los edificios de enfrente se reflejan en los espejos que anteriormente estaban a cubierto y hoy a la ntemperie.

Un detalle de la fachada modernista, con motivos alegóricos musicales

Una vista lateral, parecida a la de la postal que encabeza este post.

Ella, él y sus millones (La viuda alegre /Die Lustige Witwe)

21 de Junio.- Ayer por la tarde estuve en una representación de La Viuda Alegre, en la VolksOper (¿Ópera popular? bueno, algo así). El Coliseo que da al Gürtel (abajo) tiene una programación muy variada centrada, generalmente, en la Opereta y en el Musical (esta temporada por ejemplo, Guys and Dolls); es un teatro que está situado en una zona popular de Viena y que, por cierto, y según me enteré ayer (cosas de mi primo N. y de su mujer, que son cinéfilos empedernidos) sale en una de las pelis de Timothy Dalton como James Bond. Por supuesto, no dicen que es Viena. En la peli figura ser la Ópera de Bratislava (si es que la hay).

El edificio data de los tiempos de la Monarquía bicéfala, pero sospecho que, a lo largo de los años, ha ido sufriendo variaciones y reformas para adaptarlo a los nuevos tiempos.
Este balcón, particularmente, situado en un barecillo coquetón que hay en el primer piso, es el que sale en la peli Bond.

Yendo a lo nuestro: La Viuda Alegre es una opereta de Franz Lehar que se estrenó en 1905 y que, desde entonces, goza de un enorme éxito (o sea, que se sigue representando: en Austria, uno de los últimos montajes ha sido en el Festival de Mörbisch). La trama es un poquitín arrevistada: en París, se sabe que la viuda (Hanna) va a casarse con un francés arruinado y que retirará sus millones del banco central Pontevedrino (cuya central no está en Galicia, por supuesto, sino en Pontevedro, un reino centroeuropeo imaginario). El embajador de Pontevedro decide evitar la ruina del país acudiendo a los servicios del Conde Danilo, un seductor profesional, para que conquiste a la viuda, se case con ella y así los millones permanezcan donde deben: o sea, en la caja fuerte del banco de Pontevedro.

Así, se suceden un par de números memorables, varios adulterios en los que nunca llega la sangre al río (es un decir) y varios cientos de chistes picantones a la moda del novecientos (o sea: mucha erótica del tobillo y mucho cancán).

Este corte pertenece a la representación de Mörbisch (lo mismo que el que encabeza estas líneas). Y en él se puede ver que, si se quiere, se puede montar La Viuda de una forma espectacular.

La representación de ayer fue entretenida pero la verdad es que un conde Danilo un poco acabao (el segundo por la izquierda) le restaba credibilidad al tema. No debe de ser fácil lo de enamorar a una viuda pontevedrina mientras estás tratando de que no se te note la barriga bajo el frac.

En cualquier caso, los que nos atrevimos, canturreamos y dimos palmas al ritmo del vals y del cancán. Mu bonito, vaya.

Cuirosamente, en esta representación había muchos niños que se lo pasaron fenomenal, por cierto. A ver si mi sobrina crece un poquito más y la aficiono a esto de la opereta...

Pd: Se me ha olvidado decir que, en alemán, lo que nosotros llamaos "estar de Rodríguez" (o sea, estar ausente el marido o la mujer de forma transitoria del domicilio conyugal) se llama "Die Lustige Witwe zu Sein" (ser "una viuda alegre").

Un fragmento de la representación de Manon que vi el otro día en la Staatsoper. Daniel Boaz como el hermano de Manon.

Los desgraciados amores de Lauren y la Floti

5 de Febrero.- Creo que fue Santo Tomás el que, tomado por un ataque de optimismo agudo, declaró que “el bien es de suyo difusivo” (o sea, que se difunde espontáneamente). Lo cual no siempre es verdad. Ocurre con determinados placeres que, antes de probarlos, conviene darse por lo menos un pequeño baño de conceptos para que no te pillen desprevenido. Así es, por ejemplo, con la ópera. Sus amantes ponen los ojos en blanco al hablar de tal o cual ária y son capaces de tirarse las corcheas a la cabeza para dirimir si la Berganza cantó mejor que la Callas la habanera de Carmen. A los profanos, se les suele someter sin anestesia a largas sesiones líricas y luego pasa lo que pasa. Cuando el amante de la ópera te pregunta –después de cinco horas expuesto a gorgoritos- qué te ha parecido la cosa, a ti te da vergüenza admitir que, desde la hora tres, tú estabas deseando que la gorda gritona se casara de una puñetera vez con el tío barbudo y orondo que había matado con su espada de madera al dragón de cartón. Y como te da corte, sacas pecho y te deshaces en exclamaciones de entusiasmo ( “no me vaya a tomar este por un paleto ¡Faltaría más!”) y procuras trufar tu emocionado discurso con palabras como “tesitura”, “vibrato” y “arpegio”.
Si eres una persona normal, ahí se acaba tu relación con el Bel Canto (Canto bello que a ti te hace volver a Bisbal y a la Niña de los Peines con todo el gusto del mundo y sin el menor cargo de conciencia). Pero si eres algo perseverante, como un servidor, procuras oir más óperas para desarrollar un criterio.
Hace un par de semanas vi Boris Godunov, de Mussorgsky, y tengo que reconocer que me aburrí como las ostras cuando no están fabricando su perla. Pero el domingo vi una Manon Lescaut absolutamente memorable.
Y es que la ópera mola una vez asumes que a) las cosas pasan a un 10% de la velocidad normal y b) que el realismo brilla por su ausencia. Acostumbrados a Sin Tetas No Hay Paraiso, resultaba francamente bizarra la historia de una Manon mofletudilla y mulibasta y de un tipo –en el texto se dice varias veces que es un joven y romántico estudiante- que es clavadito a Lauren Postigo (incluyendo la melena grasienta peinada hacia atrás y las canas reteñidas con Grecian 2000). Pero si uno cerraba los ojos ¡Ay si los cerrabas! La muchacha bastorrilla se transformaba en una inocente doncella de delicadas formas que caía en las garras del Vicio y Lauren, nuestro entrañable Lauren, el de El Corral de la Pacheca, en un adonis de mandíbula interminable y espaldas audaces, más romántico que Richard Chamberlain en El Pájaro Espino.
Las tres horas de ópera se me pasaron en un pispás y asistí a la muerte de Mademoiselle Lescaut –la cosa acaba chungamente- poco menos que agarrado a la butaca de delante y con la mirada más empañada que el espejo de un baño turco. La mitad del patio de butacas estaba haciendo pucheros conmigo.
Y así pasó luego: allí fue Troya: la gordi y Lauren se llevaron a casa veinte minutos de bravos y aplausos (a mí me eescocían las manos).