Una taza de Melange (café típico vienés) con el logo de Julius Meinl

Toma el dinero y corre

3 de Abril.- No recuerdo quien propuso una vez elaborar una antología de versos malos de poetas ilustres. Yo, desde mi humildad, propongo esta rima de Machado que se cae de tonta: “La primavera ha venido/y nadie sabe como ha sido”. Supongo que, tras escribir tamaña pollez, el Don Antonio (q.e.p.d.) se debió de echar un poco, más que nada para recuperarse y después, se subió los pantalones hasta el sobaco, que es un gesto de lo más masculino para denotar los logros importantes.
Lo que no cambia, eso sí, es el milagro siempre repetido y siempre sorprendente de la llegada de la primavera. Un día de sol (ayer) y es increible la prisa que nos hemos dado todos para ponernos las mangas cortas como para sujetar el milagro y animar a la primavera a que se quede, a que nos traiga flores, sol y cantos de pajaritos.
Uno que no va a recordar esta eclosión primaveral lo que se dice con alegría será el quinto de los Julius Meinl, vástago de la ilustre familia de banqueros y tratantes de café austriacos (si bien se mira, dos negocios típicamente vieneses). Antes de ayer, Herr Meinl fue detenido en su lujosa residencia y enchironado sin más dilación. Mientras le daban la vuelta a la llave que cerró su trena, le informaron de que, dado el peligro existente de que pusiera pies en polvorosa, la juez había fijado una fianza de 100 millones de eurazos.
Los chicos del Österreich, periódico que entontece bajo el pretexto de ilustrar (más o menos como el Marca) se han entretenido en calcular que la pila de billetes necesaria para cubrir el importe de la fianza alcanzaría 120 metros (la torre de la catedral de Viena, que ponían a guisa de ejemplo mide 136,7).
Por supuesto, Herr Meinl no ha tenido mayores problemas en allegar esto que para él es argent de poche y, al medio día de hoy, entre flashes, ha salido de la trena (sin corbata, por cierto).
Pocos datos han trascendido aparte de que se le acusa de diversos delitos contra la propiedad de los accionistas del emporio Meinl (en plata: se le acusa de robo y estafa) pero lo que sí que se ha sabido es que el dinero que ha pagado su fianza no ha venido de su propio bolsillo, sino de piadosas manos privadas que han querido librarlo de la estrechez de su celda de 12 metros cuadrados.
El imperio Meinl que agrupa aeropuertos, una cadena de delikatessen, bancos y demás, fue fundado en el siglo diecinueve por el primer Julius Meinl y su logo es uno de los productos pop más austriacos. El recién enchironado tiene 49 años y era el jefe del imperio familiar desde 1983. Por cierto que, gracias a la prensa también me he enterado de que el señor Meinl tiene un lujoso palacio en las cercanías de mi trabajo (yo es que me codeo con la jet set nada más) aunque no lo usa porque desde que se separó de su mujer Franziska, vive en Londres (para huir del acoso de los masa media). La fortuna del indivíduo este ronda, según estimaciones, los 2000 millones de Euros y ocupa el lugar número 12 dentro de la lista de austriacos con el riñón mejor cubierto.
Ayer, sin embargo, quedó demostrado que los ricos también lloran.

Canción de aniversario

de Jaime Gil de Biedma

Porque son ya cuatro años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría!

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena.
El eco de los días de placer,
el deseo, la música acordada
dentro en el corazón, y que yo he puesto apenas
en mis poemas, por romántica;
todo el perfume, todo el pasado infiel,
lo que fue dulce y da nostalgia,
¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces
soñabas y soñaba?

La realidad —no demasiado hermosa—
con sus inconvenientes de ser dos,
sus vergonzosas noches de amor sin deseo
y de deseo sin amor,
que ni en seis siglos de dormir a solas
las pagaríamos. Y con
sus transiciones vagas, de la traición al tedio,
del tedio a la traición.

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
—mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común—, estoy seguro
que no puede hacer daño.

Metrópolis

Una ciudad con dos ríos
chinos, negros y judíos
con idénticos anhelos
y millones de habitantes
pequeños como guisantes
vistos desde un rascacielos.
En invierno, un cruel frío
que hace llorar. En estío,
un calor abrasador
que mata al gobernador
(que es siempre un señor con lentes)
y a los doce o trece agentes
que lleva a su alrededor.
Soledad entre las gentes.
Comerciantes y clientes.
Un templo junto a un teatro.
Veintitrés o veinticuatro
religiones diferentes.
Agitación. Disparate.
Un anuncio en cada esquina.
Jazz-band. Jugo de tomate.
Chicle. Whisky.Gasolina.

...

Radio. Brigadas de asalto.
Sed. Coca-cola. Sudor.
Cemento. Acero. Basalto.
Limpiabotas de color.
Garajes con ascensor.
Prisa. Bolsa. Sobresalto.
Y dólares. Y dolor;
un infinito dolor
corriendo por el asfalto
entre un Chevrolet y un Ford.
Suciedad junto a limpieza.
Miseria junto a riqueza.
Junto al lujo, mal olor.
Dicho y no va más, senor.

Enrique Jardiel Poncela

Gloria Fuertes

9 de Mayo.- Resulta curioso comprobar como la imagen de una persona puede hacerle tanto daño a los productos de su intelecto. Me refiero, naturalmente, al caso de Gloria Fuertes que, antes de ser esa poetisa con la que a todos nos dieron la chapa en nuestra tierna infancia, fue una muy respetable poeta para adultos. Sin embargo, la pobre Fuertes no se imaginaba que, siendo la educadora de los niños de la transición a través de TVE, conseguiría que todos asociaramos la poesía con su voz de cascajo y su sonsonete apto para dormir rorros (claro, que tampoco se imaginaba que su nombre serviría alguna vez para apadrinar cierto siniestro grupo de skinheads, pero es que las potencias de la imaginación son limitadas).
Yo descubrí a Gloria Fuertes como poeta para adultos allá por la segunda mitad de los noventa, cuando cayó en mis manos por casualidad un libro que se llama “Historias de Gloria”. Para los que estén interesados, decir que los libros de GF son muy económicos porque están publicados todos en ediciones deliciosamente anotadas de la editorial Cátedra (sí: la misma de esos libros maravillosos que te dejaban medio trabajo hecho allá en los tiempos del cole). Los poemas de Gloria Fuertes son a veces grandes lecciones de vida aunque realmente simplificadas por su trabajada ingenuidad. Recuerdo uno que se llamaba REGRESÉ DE LA MISIÓN y que es un poemilla que, cito de memoria, dice más o menos así: “Regresé de la misión/no vuelvo a intentar/ mejorar a nadie/ en contra de su voluntad”. Son como Haikus. Hay uno que a mi hermano y a mí nos hace mearnos de risa, que empieza “Garra de guerra, pena de pene...” y así. Y es que Gloria, cuando le daba a la ginebra, no tenía límites y se le iba bastante la pinza. Recuerdo aún el día en que murió Gloria Fuertes. Me enteré en una fría mañana de invierno, en un autobús (siempre iba a la universidad con la radio puesta) y lloré un poco, porque me pareció que se había ido un trozo de bondad del mundo. Un trozo de esa bondad de la que andamos tan necesitados. Me alegro de que la poesía de GF se vuelva a leer, porque eso significa que, pasados los años, la humanidad de esos poemas resplandece. Creo que ese es el futuro de ese arma llamada literatura: si, dentro de cien, de doscientos años, hay alguien que, en un mundo distinto de este, abre un libro y se siente identificado con las cosas que se dicen, entonces el esfuerzo de escribir habrá merecido la pena. Habrá trascendido ese acto de placer solitario, un tanto vergonzante, que supone ponerse delante de un teclado a juntar letras. Creo que el hecho de que la GF histórica, esa mujer gordita que en su juventud fue razonablemente bella (en las ediciones de cátedra hay fotos de los años treinta que hablan de una belleza frutal), se vaya olvidando, hará que sus poemas vayan saliendo a flote, incontaminados, independientes. O, ¿Es que alguien se acuerda ya de que Quevedo, por ejemplo, era cojo y tenía muy mala hostia?

EN LOS BOSQUES DE PENNSYLVANIA

Cuando un árbol gigante se suicida,
harto de estar ya seco y no dar pájaros,
sin esperar al hombre que le tale,
sin esperar al viento,
lanza su última música sin hojas
—sinfónica explosión donde hubo nidos—,
crujen todos sus huecos de madera,
caen dos gotas de savia todavía
cuando estalla su tallo por el aire,
ruedan sus toneladas por el monte,
lloran los lobos y los ciervos tiemblan,
van a su encuentro las ardillas todas,
presintiendo que es algo de belleza que muere.

Gloria Fuertes

Foto flickr.com; usuario: egaldu

QUISIERA ESTAR SOLO EN EL SUR

de Luis Cernuda

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur

de ligeros paisajes dormidos en el aire,

con cuerpos a la sombra de ramas como flores

o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,

y esa voz no se extingue como pájaro muerto;

hacia el mar encamina sus deseos amargos

abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.

La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;

su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.

Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

Foto flickr.com; usuario: nasten´ka

CANCION DE ANIVERSARIO

de Jaime Gil de Biedma

Porque son ya seis años desde entonces,

porque no hay en la tierra, todavía,

nada que sea tan dulce como una habitación

para dos, si es tuya y mía;

porque hasta el tiempo, ese pariente pobre

que conoció mejores días,

parece hoy partidario de la felicidad,

cantemos, alegría!

Y luego levantémonos más tarde,

como domingo. Que la mañana plena

se nos vaya en hacer otra vez el amor,

pero mejor: de otra manera

que la noche no puede imaginarse,

mientras el cuarto se nos puebla

de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,

y de historia serena.

El eco de los días de placer,

el deseo, la música acordada

dentro en el corazón, y que yo he puesto apenas

en mis poemas, por romántica;

todo el perfume, todo el pasado infiel,

lo que fue dulce y da nostalgia,

¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces

soñabas y soñaba?

La realidad —no demasiado hermosa—

con sus inconvenientes de ser dos,

sus vergonzosas noches de amor sin deseo

y de deseo sin amor,

que ni en seis siglos de dormir a solas

las pagaríamos. Y con

sus transiciones vagas, de la traición al tedio,

del tedio a la traición.

La vida no es un sueño, tú ya sabes

que tenemos tendencia a olvidarlo.

Pero un poco de sueño, no más, un si es no es

por esta vez, callándonos

el resto de la historia, y un instante

—mientras que tú y yo nos deseamos

feliz y larga vida en común—, estoy seguro

que no puede hacer daño.

CEMENTIRI DE SINERA

Salvador Espriú

II

Quina petita pátria

encercla el cementiri!

Aquesta mar, Sinera,

turons de pins i vinya,

pols de rials. No estimo

res més, excepte l´ombra

viatgera d´un núvol.

El lent record dels dies

que són passats per sempre.

IV

Els meus ulls ja no saben

sinó contemplar dies

i sols perduts. Com sento

rodar velles tartanes

pels rials de Sinera!

Al meu record arriben

olors de mar vetllada

per clarus estius. Perdura

en els meus dits la rosa

que vaig collir. I als llavis,

oratge, foc, paraules

esdevingudas cendra.

SONETO DE LA DULCE QUEJA

Federico García Lorca

Tengo miedo a perder la maravilla

de tus ojos de estatua, y el acento

que de noche me pone en la mejilla

la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla

tronco sin ramas; y lo que más siento

es no tener la flor, pulpa o arcilla,

para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,

si eres mi cruz y mi dolor mojado,

si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado

y decora las aguas de tu río

con hojas de mi otoño enajenado.

Foto: mujer leyendo un libro en una librería de Florencia

Contra el Tomate

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS

Constantinos Kavafis

¿Qué esperamos aquí, en la plaza reunidos?

A los bárbaros, que hoy llegan.

¿Por qué tal calma en el Senado?

¿Por qué los senadores, sentados, no legislan?

Porque hoy llegan los bárbaros.

¿Qué leyes van a hacer los senadores?

Los bárbaros ya nos darán sus leyes cuando vengan.

¿Por qué el emperador se levantó tan de mañana

y se sienta en su trono, ante la puerta mayor de la ciudad ciñendo la corona?

Porque hoy llegan los bárbaros.

Y el emperador espera para recibira su jefe.

E incluso tiene listo un pergamino para dárselo

en el que ha escrito muchos títulos y nombres.

¿Por qué nuestros dos cónsules y todos los pretores

salieron hoy con sus togas recamadas y rojas?

¿Por qué llevan brazaletes con tantas amatistas

y anillos con brillantes esmeraldas cristalinas?

¿Por qué empuñan hoy bastones preciosos de oro y plata

tan ricamente cincelados?Porque hoy llegan los bárbaros,

y estas cosas deslumbran a los bárbaros.

¿Por qué los buenos pretores no vienen como siempre a decir sus discursos,

a hablar tal como suelen?

Porque hoy llegan los bárbaros y a ellos no les gustan retóricas y alocuciones.

¿Por qué ha empezado de improviso esa intranquilidad y esa confusión?

(Los rostros se han tornado todos graves.)

¿Por qué se han vaciado tan de prisa las calles y las plazas

y todos regresan a sus casas tan cabizbajos?

Porque se ha hecho de noche sin que lleguen los bárbaros

y algunos que han venido de la frontera van diciendo que ya no existen bárbaros.

DIXÁN
Pablo García Casado, “Poemas de amor y carretera”

por qué se secará tan lenta la ropa por qué persisten

las manchas de grasa de fruta y de tus labios

si dixán borra las manchas de una vez por todas

por qué la aspereza de las prendas la sequedad de su tacto

si pienso en tus manos en tu modo de mirarme de decirme

que por culpa del amor habrá que lavar las sábanas de nuevo

preguntas tristes tristes como todos los anuncios de detergente

y es que no encuentro mejor suavizante que tus manos

en esos bares supermercados desnudos de la noche

Foto: la abadía de Melk en el Wachau
Ni un día sin poesía

EL MUNDO QUE YO NO VIVA

de Agustín García Calvo





El mundo que yo no viva

lo pensé como cosa extraña,

como arca de maravilla.

Ay de mi vida



Allí ¿sonará la lluvia

junto al fuego las noches frías?

¿Tendrá Agosto en el río barcas?

Y tú ¿la gentil sonrisa?

¿Durará en el papel que siembro

la negra flor de la tinta?

Ay de mi vida



¿Será posible que vengan

los amigos y que "Era" digan

"un hombre, y te quiso mucho"

y "Mucho" llorando digas?

Es el mundo que no conozco,

Atlántida sumergida.

Ay de mi vida.



Allí las palmeras echan

esmeraldas. Allí las crías

del delfín esmeraldas pacen.

Allí no hay noche ni día:

cuando ordeñan a los rebaños,

de púrpura el mar se agría,

Ay de mi vida.



Más limpio que agua de oro

es el mundo que yo no viva:

no hay naves de arar espumas

ni arado para las viñas;

el gran árbol le da su fruto

al que el nombre del fruto diga.

Ay de mi vida.



Ese mundo no es el mío:

es el tuyo: el que en tus pupilas

hundido está desde siempre

y no lo alcanza mi vista.

A ese mundo quisiera entrar,

antes que suene la hora

- ay - de mi vida.



PS: Hay una versión musical de esta poesía cantada por Maria Dolores Pradera que es tan bonita como la letra sola

Cernuda

Para bálsamo de espíritus inquietos

Si el hombre pudiera decir(Luis Cernuda, Los placeres prohibidos (1931)

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;

Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando solo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta

Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,La única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.