Mercadillo de Navidad de la Rathausplatz

15 de Noviembre.- Hoy se ha inaugurado oficialmente el mercadillo de navidad de la plaza del ayuntamiento. Como es tradición, con el encendido de las luces del abeto que sale en la foto de abajo. Un abeto de respetables proporciones que, este año, no tiene la forma Disney del año pasado pero que, aún así, es impresionante. Ha habido de todo, su blassmusik, su banda del ejército, sus patatillas asadas y su gluhwein (que yo no he probado hoy).

Naturalmente, el tema era el paraíso de los niños.

Hay aborígenes que son auténticos fanáticos de los adornos de navidad, que los coleccionan y que, incluso, se los intercambian. Hay un activo mercado de adornos de segundo árbol. Los fanáticos de esta forma particular de coleccionismo se dan cita en la plaza Am Hoff.

Exactamente lo que yo siento hacia mi legión de lectores. Un amor que soy, vaya :-)

Y en los jardines del ayuntamiento la chavalería, como puede verse en esta foto, miraba embobada los autómatas musicales.

Mis lectores pueden imitarles si le echan un vistazo a este vídeo.

Y como en Viena la magia está en cualquier recodo, mientras volvía a casa, y pasaba por la puerta de San Miguel en el Hoffburg, había un coro (polaco, creo) que aprovechaba la fantástica acústica de la cúpula para improvisar un concierto y, de paso, llevarse a Varsovia unos euretes. Helos:

Georgie Dann en una actuación de "Entre Amigos", de Jose Luis Moreno. A falta de Barbacoa...

Ferragosto

14 de Agosto.- Ayer, al final de Gente -ese programa que TVE Internacional emite por si a algún inmigrante despistado le da por pensar en instalarse en España- pusieron La Barbacoa. Conocía la canción, pero, al no haberla oido en años, la verdad es que tuve un schock del que casi no me recupero: Georgie Dann peinado, teñido y maquillado como Chucki, el muñeco diabólico. Siempre he pensado en Georgie Dann con lástima, la verdad: y no es para menos: un tipo que, cada temporada, se veía obligado a explotar una canción imbécil si quería seguir comiendo durante el resto del año. Creaciones hechas para sonar en melancólicas ferias, llenas de tómbolas de esas que sortean la clásica yogurtera: ese trasto que siempre termina arrumbado, criando polvo.
Las creaciones de GD siempre me han parecido el fondo ideal para un asesinato perpetrado en el rincón más oscuro de un parque de atracciones, esa frontera tenebrosa en donde se apagan los últimos destellos de las luces de los coches de choque. Por no hablar de las preguntas que plantean: ¿Tendrá familia el monstruo? ¿Mujer? ¿Hijos? De haberlos ¡Quién sabe a qué vejaciones habrán tenido que soportar esas criaturas a lo largo de su vida! (¿Qué hace tu padre? Um...Ejem...Mi padre es el de Mami qué será lo que quiere el negro).
Qué papelón, macho.
(...)
Las canciones son como aquellos espírtus que Dickens inventó para su cuento de navidad: la música nos ayuda a fijar el tiempo. Para mí, Georgie Dann representa el largo vacío que sucedía al final de las clases. Esa herida luminosa que llenábamos yendo a la piscina a comer fresquillas medio pochas y tortilla de patatas revenida.
Sobre las praderas, de un verde rígido y oscuro, un poco artificial, se desparramaba una tribu ruidosa, doméstica y entrañable. Una colección de mondongos que habían renunciado a luchar contra la ley de la gravedad, criaturas de corta edad desnudas; de vez en cuando, algún cuerpo en flor. Después de un relámpago de belleza, largas temporadas escuchando a Georgie Dann.
El verano siempre se dulcificaba en Agosto (“En Agosto, frío el rostro”, decía siempre mi abuela) y, coincidiendo con la Vírgen, la Dirección General de Tráfico ultimaba los detalles de la última operación salida. Una cuadrilla de soñolientos obreros municipales empezaba a poner las llamadas tablas, que el lenguaje taurino bautizó como talanqueras. Esos parapetos de madera que servían (y sirven) para defender al gentío durante los encierros de toros. Las calles cortadas, los humildísimos aparejos de bombillas de colores con los que mi cuerpo adquiría (y adquiere) el aspecto de una verbena rancia, brutal y triste (aunque declarada de interés turístico nacional) a mí me deprimían. El olor de los chorizos a la brasa y la panceta, chorreando grasa, entre pan y pan, me revolvían el estómago; el madrugón protocolario, apestoso a churros y a meada nocturna de borracho, me producían el vértigo de quien teme ser despertado del sueño blanco estival. Las fiestas de agosto marcaban el principio del fin: la luz melosa del final del verano era la señal de vuelta al alboroto colegial.
El remate lo ponían, cada año, los coleccionables, que florecían (y me temo que florecen) cada año durante la última semana de agosto. “Dedales del mundo”, “Construye tu casa de muñecas”, “Grandes obras de la Música Clásica”. “Pilares de la filosofía griega”. Ya a la venta los fascículos uno y dos.
Por suerte, aún estamos a catorce.

Celine Dion: un anuncio andante de Lacas Nelly

Cortando trajes (*)

(*)Expresión -y actividad- típicamente española que equivale a murmurar en perjuicio de alguien

4 de Julio.- El presunto sigue sin aparecer y los Cobra (los GEOS de Austria) siguen buscándole como locos “fuertemente armados”. Mientras tanto, el planeta se alegra de la liberación de Ingrid Betancourt y se come las uñas pendiente de si Angelina Jolie, la mujer, pare o no pare a sus gemelos en la clínica francesa en la que está ingresada.
Aquí, ayer, Celine Dion dio un concierto ante, suponemos, un público entregado. A mí, me cae bien Celine porque me parece que es una chica que, excepción hecha del potosí que tiene en la garganta, no lo ha debido de tener fácil. Con esa cara, que es tan difícil de combinar con cualquier cosa. Pero, sobre todo, Celine Dion a mí me cae bien porque es una chica que, como cantaba La Lupe, “es muy sumirde”. Igualita que Bisbal (salvando las distancias) o sea: una jornalera de las tablas. Recuerdo que, con ocasión del lanzamiento de su último CD,Taking Chances, Dion fue invitada a ese programa-mamotreto-concurso-cosa llamado “Wetten Das...?” (Qué apostamos, en lengua vernácula) y ella, como todos los famosos, tuvo que hacer una apuesta, que perdió. El castigo fue cantar el tema de Titanic haciendo gárgaras. Y oye: la tía lo hizo, y nos reimos todos mucho. Porque Dion transmite que, fuera de las intensidades musicales, ella es muy de andar por casa.
Por diferentes razones, durante una época de mi vida profesional, tuve contacto asiduamente con personas conocidas del cine y la televisión y tengo que decir que, cuanto más famosos eran, y de más tiempo, más normales (aunque hay gente muy imbécil, como cierto famoso actor de teatro que dejó tras de sí un reguero de malas pulgas). La regla general es, como hubiera dicho Santa Teresa,“Cuanto más famosos, más conversables”.
Por ejemplo, los presentadores de televisión que venían de la cadena pública – un poner: el que presenta hoy los telediarios más vistos de Mundo Perdido- eran (y son) el colmo de la buena educación. En cambio, había gente que, en cuanto les reconocían dos veces en un Corte Inglés a temperatura polar, se echaban a perder sin remisión. Recuerdo particularmente la bronca mefistofélica que montó en el aeropuerto de Barajas un julijustris de estos que comentan el trasiego ginecológico de las famosas. Un indivíduo del que no recuerdo el nombre pero que ni siquiera trabajaba –en aquellos entonces, hoy no sé- en una cadena nacional, sino en una emisora que sólo se veía en Madrid. Pretendía el andóba que, por su bello rostro, le pasaran de turista a primera. La sufrida azafata intentaba explicarle que, con los puntos que tenía, aquello no sólo no podía ser, sino que además era imposible. Llegados a un punto de la conversación especialmente encrespado, el muy ofidio dio un golpecito en el mostrador, puso morritos, y soltó el inevitable:

-Pero tú, señorita (sic) ¡No sabes con quién estás hablando! –acto seguido, los circunstantes rezamos un sentido padrenuestro por sus buenos modales difuntos(no lo rezamos por su formación académica porque la intuimos inexistente).

Se contaban también anécdotas chuscas mil a propósito de la estolidez, codicia, y absoluta falta de maneras de cierto telepredicador autonómico que ascendió a las glorias de la cobertura nacional. Durante un tiempo, fue la gran esperanza blanca de los presentadores de magazines de a perra chica el kilo, y hoy, sic transit gloria mundi, ni siquiera anuncia colchones Lo Mónaco, ni anillacos de la Galería del Coleccionista con pedruscos certificados por el Instituto Gemológico Gemacit.
La tele y la vida, queridos y queridas,son así. Hoy estamos aquí, y mañana...al rico colchón de látex natura. Los cementerios están a reventar de gente que se creía insustituible y nosotros, como diría Alaska, vemos la vida pasar.

Mejuto el pérfido

Mejuto y Martos

17 de Junio.- El hombre más odiado de Austria se llama hoy González (Mejuto, aquí su link wikipédico,gracias hermano), que fue el árbitro del encuentro que no mandó a la selección austriaca a casa –porque ya estaba en ella- pero que la sacó del campeonato de Europa a pescozones (jolinetes).
Como no podía ser de otra manera, dada la calaña que se junta en estos eventos, hubo reacciones patanescas ante esta derrota. Parece ser que en el distrito 1, Judenplatz y por ahí, así como en Praterstern, grupos de iracundos aficionados aborígenes olvidaron los buenos modales más elementales y, acogiéndose a la ley de Linch y encomendándose al espíritu de Fritzl, decidieron darle una buena soba a cuanto Piefke se encontraron a su paso. Vuelo de sillas, vuelo de mesas, vuelo de botellas. Vuelo de todo tipo de artefactos en principio no voladores. Veinte detenidos. Una lástima.
Esta noticia tan importante para el futuro del país ha desplazado de las portadas a otras de mucho más calado. Como por ejemplo, que los médicos austriacos hicieron huelga ayer para protestar por la reforma sanitaria que pretende impulsar el gobierno bicolor capitaneado por Gusembauer; o que, debido a la explosión de los precios del petróleo y las materias primas agrícolas (cereales, principalmente) la inflación ha sido la más alta en Austria desde el lejano 1993. Asimismo, los periódicos conservadores, siempre atentos a las presuntas sevicias del canciller socialista y sus ministros psicópatas, preparados siempre a mostrarle a la ciudadanía inocente que Gusembauer es un lobo estalinista con piel de cordero socialdemócrata, resaltan que ayer hubo un cambio de poderes en el SPö, que modificó su jefatura.
Yo, la verdad, me encuentro ajeno a estas cosas: las aventuras de Gusembauer, dado que no le puedo votar, ocupan un lugar relativo de mi atención, y tampoco vi el partido (la falta de interés por el fúmbol es uno de mis principios más arraigados, y no es cosa de abandonar los principios a mi edad).
De preocuparme, me preocupa la inflación, pero poco puedo hacer para evitar sus consecuencias. Así que, tras hacer diligentemente las tareas de mantenimiento de mi vivienda, me senté con un puñado de kikos suministrados por mi amable T. y, dando vueltas por las cadenas españolas, me encontré con que, en Canal Sur, ponían o echaban un programa especial en el que Rafael Martos, más conocido como Raphael, explicaba su vida.

Soy un gran fan de Raphael, y ayer, viendo las viejas grabaciones, volví a reconfirmarme en mi culto. Si Raphael hubiera sido americano, no hubiera tenido rival. Quizá Sinatra. Porque Raphael es un estilo. Y hoy en día ya no surgen cantantes como él, porque todo está sujeto a la dictadura de la corrección y de la grisura. En un panorama trufado de grupos de melodías más bien tontainas, voz femenina/masculina ligeramente nasal y nombre gramaticalmente uniforme (artículo, sustantivo, complemento: “La oreja de Van Gohg”, “El sueño de Morfeo”, “La quinta estación”, “El canto del loco”...) no hay sitio para monstruos escénicos como el diestro de Jaén.

El famoso video del Chiquipam

A la figura artística de Raphael le han hecho daño dos cosas: una, los imitadores; que han tomado solo la parte más superficial de su estilo (esa manía de aflojar bombillas) y dos, que Raphael, para su desgracia, fue prisionero inevitable de una época de España. Cuando Franco muere, Raphael fue uno de los miembros más brillantes de esa diáspora que llevó a las estrellas del desarrollismo a hacer las Américas porque aquí no se comían un colín, asociados como estaban al antiguo régimen (los ejemplos de este éxodo son multitud: Rocío Dúrcal, Rocío Jurado, Lola Flores...).

En el show de Ed Sullivan, por si alguien no se lo creía

Pero antes, ya había cantado, en los años sesenta, en el Madison Square Garden de Nueva York ante un entregado público de 48.000 personas, había actuado en el Show de Ed Sullivan, con una audiencia de varias decenas de millones de telespectadores, llenado estadios de fútbol, plazas de toros, hecho películas. Y había sido el primer cantante español que había obligado a su público a sentarse a escucharle. Un acontecimiento histórico. Una serie de conciertos de dos horas y media en el Teatro de la Zarzuela de Madrid. Las cifras de Raphael son abrumadoras: ha vendido cincuenta millones de discos en todo el mundo y hay canciones de él que son parte de nuestra memoria. Raphael es un tótem. Y yo, uno más de sus rendidos admiradores.

Olé, olé, olé (2)

14 de Junio.- Pues parece que España ha vuelto a ganar. Con algunos apuros, pero ha vuelto a hacerlo. Y Viena Directo, más directo que nunca, te lleva la victoria a la pantalla misma de tu ordenador.
El ayuntamiento viení ha cerrado una parte del Ring y ha creado una zona para fans con el objetivo, presumible, de tener contenidos a los hooligans meones en el caso de que les dé por hacer picardías.
Antes de llegar a la zona propiamente dicha, hay otra zona entre los dos museos, a los pies de la estatua de Maritere, que tiene este aspecto tan extraño cortejada por las rojas sombrillas de la Coca-cola.

La entrada a la fanzone es gratuita. Eso sí, hay que pasar por un registro, para que nadie introduzca en el recinto ni puños americanos ni otros adminículos destinados a estrellarse repetidamente contra la caja craneana de ningún fan del equipo contrario.

En la foto, una donosa aficionada sueca -bueno, se supone, porque había muchas aficionadas aparentemente españolas, nacidas en Spitelau-

Frente al Burgteather, templo de la lengua alemana, la pantalla gigante de la ORF, en donde los aficionados de Europa entera, seguían las evoluciones de los equipos enfrentados.

Como también puede verse en este bonito vídeo.

Un aspecto de la multitud frente al ayuntamiento de Viena.

Y como lo cortés no quita lo cabal, estos aborígenes con sus pantalones de cuero, olvidada un momento la lid futbolística, le tiraban los tejos a las mocicas al más tradicional estilo transalpino.

Parece ser que estos dos muchachos se han hecho muy famosos en el universo mundo (salieron hasta en los informativos de Cuatro). Eso sí: por lo menos en Viena han partido el bacalao. Miembros y miembras de la hinchada de todos los países se morían por hacerse fotos con ellos.

(También hay que decir que eran los únicos que iban disfrazados).

Tras algunos apuros (sobre todo del locutor, que no podía decir la r doble de Torres, y siempre decía Tores), la selección española, también conocida como combinado nacional o "La Roja" o Spanische auswahl, en lengua vernácula, ha conseguido encajarle el segundo gol a la sueca. La repetición puede verse en este video.

Lo que yo decía antes: a pesar de las apariencias, esta criatura no es natural de Valladolid, sino de algún punto indeterminado de Centroeuropa.

Música en el aire

4 de Mayo.- Mientras desmontaba el armario que monté hace algún tiempo (es una larga historia el porqué lo he hecho) he estado escuchando, como pedía la idiosincrasia, mi disco con el homenaje que se le tributó al excelentísimo señor Juan Valderrama en la Plaza de Toros de Las Ventas, en Madrid. Y se me han puesto los pelos como escarpias al escuchar a Joan Manuel Serrat a dúo con él cantar "Pena Mora". Como en el tutubo está todo, pues aquí dejo yo también este trocito de España. Helo:

Qué diferencia con lo que estuve oyendo ayer en la Plaza de San Miguel, más conocida como Michaelerplatz (espero haberlo escrito bien). Había montado un escenario en el que una orquesta de jovenzuelos y jovenzuelas interpretaba, para el nutrido público asistente, viejos éxitos de los Strauss.

No muy lejos, en la plaza Am Hoff, mientras me comía una modalidad de muerte por colesterol llamada Kaiserschmarren (creo que también lo he escrito bien)estuve escuchando a esta simpática orquesta campesina que interpretaba éxitos campestres.

Y para terminar con la velada musical, también estuvimos escuchando a la diva pop germánica Nena, que interpretó para la concurrencia que abarrotaba la Heldenplatz su éxito 99 globos.

(Amén de otros jitazos de los que yo no conocía la existencia pero que también entusiasmaron al respetable lo mismo que, antaño, entusiasmaban a los emigrantes españoles los quiebros de la voz de Juanito Valderrama).

(Perdón por la calidad del vídeo: juro que no estaba bajo los efectos de ninguna sustancia cuando lo grabé, es que mi pulso...Ya no es lo quera)

Conmemoración en la Heldenplatz

12 de Marzo.- Para conmemorar que hoy hace setenta años de la anexión de Austria por parte de Alemania, se ha organizado una acción que consistía en encender 80.000 velas en recuerdo de las 80.000 víctimas austriacas del nazismo. Por supuesto, Viena Directo ha estado ahí:

Incluso ha intervenido la Frau Doktor Erika Weinzierl, historiadora y testigo presencial de los hechos (tenía 12 años en 1938) que ha estado explicando cómo era la vida diaria en la Austria nacionalsocialista. Ha sido auténticamente impresionante el silencio y el respeto con el que la gente la ha escuchado. Yo no he podido evitar emocionarme.

Viena Directo en Youtube

Luz que no se derrama, ya diamante,/fija en la rotación del mediodía,/sol que no se consume ni se enfría/de cenizas y llama equidistante.

13 de enero.- Un primer experimento, como de los hermanos Lumiére, sirve para inaugurar el espacio de Viena Directo en Youtube. Se trata de una panorámica de diez segundos de uno de los cafés vieneses con más solera.