Capilla ardiente de Otto de Habsburgo

Para el duque de Alterlaa

15 de Julio.- Los restos mortales de Otto de Habsburgo llegaron  el jueves a Viena procedentes del santuario de Maria Zell, en donde se habían celebrado los penúltimos funerales en su memoria y en los de su esposa, la princesa Regina.

Ayer, en cumplimiento de la promesa que le he hecho a un amigo, de informar de todo lo que viese, me pasé por la Cripta de los Capuchinos, lugar en donde está expuesto el féretro e hice las fotos que podrán ver mis lectores, como siempre, si pinchan aquí.

Republicanos abstenerse

29 de Abril.- Aunque la boda real inglesa se salga, completamente además, del tema de este blog, la verdad es que el magno acontecimiento se merece que hagamos un pequeño (y marujil) paréntesis en la temática habitual de Viena Directo.

Opernball

ACTUALIZACIÓN: Aquellos de mis lectores que ayer tuvieron problemas con Twitter, pueden leer la retransmisión si pinchan aquí.

3 de Marzo.- A partir de las 20:15 y si no hay ningún problema técnico, podrás seguir en directo vía Twitter y vía Viena (ídem) la retransmisión del baile de la Ópera de Viena. 

NOTA IMPORTANTE: Para ir viendo los tweets, no te olvides de refrescar de vez en cuando tu navegador de internet. Ahora sí: 

Bienvenidos al glamour

Alles Walzer! 

Un episodio oscuro

21 de Febrero.- Tras la caida del imperio Austro-húngaro, después de la primera guerra mundial, Austria entró en un periodo histórico turbulento que se caracterizó por una polarización ideológica extrema y por la búsqueda constante (e infructuosa) de una nueva identidad nacional que sustituyese a la perdida.

12 meses, 12 fotos, 12 historias (2/2)

 JULIO

Conferencia contra el SIDA en Viena, con la asistencia de numerosas delegaciones internacionales. Con motivo de este magno evento, en el que se tomaron numerosas decisiones importantes, se convocó una besada frente al bonito palacio vienés de Belvedere. Fue, por cierto, el primer evento que cubrí con mi nueva Canon 450 y salieron algunas fotillos que no estuvieron del todo mal.

12 meses, 12 fotos, 12 historias (1/2)

Como estas fechas se prestan a los resúmenes más o menos moñas, este año voy a intentar contar en dos posts especiales lo que ha sido 2010 a través de las imágenes que ha dejado. Así pues...Allá vamos

El post de las cinco palabras

3 de Octubre.- Tal día como hoy, hace 1460, nació Viena Directo en un ático de un céntrico edificio vienés. Durante este tiempo, claro, ha habido muchos cambios en mi vida, pero quizá el fundamental haya sido que he aprendido –mal que bien- la lengua de este país.

Maibaum 2010

2 de Mayo.- Y mis lectores se habrán preguntado dónde estaba yo ayer. Pues estas fotos son la respuesta: en Salzburg, asistiendo a la erección del Maibaum o árbol de mayo en una localidad cercana a la ciudad natal de Wolfgang Amadeus.

Para aquellos que no estén familiarizados con esta tradición austriaca, diré que consiste en el levantamiento y fijación de un tronco de árbol cepillado y muy liso. Se hace en diferentes etapas (véanse las fotos). Los levantadores de árbol de mayo forman una cuadrilla que es dirigida por un coordinador que les va indicando lo que tienen que hacer. El tronco, se asienta en unas borriquetas que se van corriendo poco a poco (más que nada para que el árbol no se rompa) hasta que el árbol difunto alcanza la vertical.

!Ah! Se me olvidaba: los aros que cuelgan tienen también una función que verán mis lectores en las próximas fotos.

Por supuesto, mientras la cuadrilla trabaja, el ufano público asistente se deleita con las variedades culinarias austriacas que hacen que los triglicéridos te bailen la macarena.

Asimismo, hay unas mocicas en traje típico (en la imagen) que se encargan de alegrar el ambiente a base de servir chupitos de licores espirituosos.

Una vez hincado el tronco en el suelo y fijado con una serie de tacos de madera, empieza lo que podriamos llamar el ritual de iniciación. A cierta altura del tronco, como ya queda dicho, cuelgan unos aros con cintas atadas. De las cintas cuelgan bretzeln o roscas de pan salado y diversos vales para premios. Empiezan la labor trepadora los chiquillos.

El caballero del cronómetro vigila que cada aspirante tenga un tiempo limitado para tratar de trepar por el tronco liso. Un tiempo, durante el cual, por supuesto, está permitido que el aspirante pida consejo a sus mayores.

E incluso, si el consejo mero no vale, una primera propulsión.

Durante todo este rato, una orquestina atenúa el amargo sabor del fracaso tocando aires de la tierra.

Pero que no se crean mis lectores que esto de trepar es tarea imposible. Hay candidatos la mar de duchos en esto de alcanzar la rosca de pan salado o el vale por una flamante sierra eléctrica (verídico: tengo testigos de que se ofrecía este premio).

La técnica para salir victorioso del intento consiste en sujetarse fuertemente con las manos haciendo un anillo alrededor del árbol para luego, impulsar el peso del cuerpo con los pies. Como este aguerrido muchachote de la foto sobre estas líneas.

Sólo así se consigue llegar arriba y alcanzar el premio deseado

Por supuesto, los vencedores cuentan con el aplauso de las mocicas que, ansiosas, esperan al pie del tronco para entonar el ritorna vincitor.

(Esto, como dice mi amigo T. no deja de ser una demostración de la calidad de los genes con vistas a garantizarse un éxito reproductor; la versión humana de la cola del pavo real o de los cuernos de los alces).

Pero quien crea que sólo los jóvenes en edad de conquistar mocicas pueden acometer la difícil labor trepadora, está equivocado.

Sobre estas líneas, un maduro caballero que ha alcanzado ya su premio tras escalar hábilmente por el liso tronco.

Y una delicada muchachita que espera desmentir que las chiquitillas sólo juegan con las barbies.

Pero, si para los zagales resulta duro subir...

No debe caber duda de que bajar tampoco es fácil. Los bretzel están a quince metros del suelo y hay que bajar controlando, sujetándose con los muslos y frenando con la planta de los pies, a riesgo de darse un buen morrón.

Esta foto de abajo va dedicada especialmente a la amiga M. que sufria la pobre con el niiiiiiiiiik que hacían los muslos de los aspirantes al deslizarse por el tronco. Uno podía imaginarse cómo quemaba la lisa superficie al rozar con la sensible piel de la cara interna del muslamen.

Sin embargo, no todos los mozos presentes estaban interesados en mostrar su masculinidad ante el abundante público.

Algunos había que decidieron hacer su propia versión del árbol, y pasaban totalmente de trepar. La masculinidad no se muestra: se lleva dentro.

Más alucinantes documentos gráficos en flickr, como siempre.

Lugner y su enfin, Anastasia Sokol, alias Katzi (gatita) durante la rueda de prensa en la que anunciaron que Lindsay Lohan venía al Opernball. Foto: www.elpais.com

El francés, es lo que tiene

11 de Febrero.- Para horror de su coordinadora –esta señora de nombre impronunciable – el vulgo cree que la atracción principal del Baile de la Ópera que se celebra esta noche son Richard Lugner, la pareja de Richard Lugner y la invitada de Richard Lugner.

Estos días atrás, sin embargo, ha saltado a la prensa otro escándalo relacionado con el otrora empresario y actual bufón de la corte (de Palfrader, nuestro amado Káiser).

Desde que se divorció de su señora, Christina, conocida en el siglo como Mausi (ratoncita), Richard Lugner ha compartido su lecho de jubilado sandunguero con varias chicas cada vez más rubias –en todos los sentidos- y cada vez más jóvenes (la última, podría ser la hermana pequeña de su hija).

Como Lugner, además, les saca partido comercial –esas chapucillas que hace para la pequeña telebasura austriaca-, y como las pupilas están todas cortadas por el mismo patrón, Lugner les pone a cada una un mote para que sean distinguibles. Desde Mausi, ha habido si no me falla la memoria, una bambi –que cayó en desgracia porque la prensa publicó que Lugner le pagaba una cantidad de miles de euros mensual-, una hasi -conejita- y ahora hay una Katzi, piedra de escándalo, porque la prensa basura ha descubierto que la pobre muchacha, antes de ser la cenicienta tocada por la mano de Lugner –qué grima- fue una de esas chicas faltas de recursos a las que los caballeros les reparten caricias de curso legal. Una de esas mujeres que, como la copla dice sabiamente, con lo que quieran llamarles –aunque sea Katzi- se tienen que conformar.

Y es que Katzi, la pobre gatita, aparecía, minifaldera, rubia, frescachona, en la web de un local de alterne.

Y ahí tenemos ya al millonario, concediendo entrevistas en las que dice otorgar mucha credibilidad a las virtuosas protestas de Katzi , la cual se sorbe los mocos y reprime unos sollozos presuntamente castos, mientras dice –todo esto es posible hacerlo a la vez- que ella fue al establecimiento que ha usado sus fotos nada más que para una fiesta, en compañía de un amigo de su familia. Que nada más que ha estado dos o tres veces en el establecimiento y que, en cuanto descubrió que era uno de esos lugares en los que los caballeros solitarios pagan por disfrutar de una compañía que tiene el taxímetro puesto, ella cogió sus cosas y se fue.

Lo curioso de todo esto es que, gracias a este asunto he descubierto un eufemismo precioso para decir burdel. Una palabra que remite a un universo poblado de cultísimas hetairas y de caballeros de frac. Se trata de Etablissement, pronunciado Etablismán. Sin duda es una palabra incorporada cuando Viena quería mirarse en el espejo de París. Una palabra perfectamente Belle Epoque, recorrida por hiedras y zarcillos modernistas, atravesada por la lengua viperina y geométrica de una de las salamandras que guardan las puertas del Sezesion. En España, a este tipo de locales los llamamos con un gracejo muy domestico puticlubs (o puticlús, más castizamente). Una palabra que, por cierto, les hace mucha gracia a los aborígenes cuando la aprenden.

Pero convendrán mis lectores en que España ganaría mucho en elegancia si las güiskerías pasasen a llamarse Etablismáns –uno siempre patrocina la ortografía que recomienda la academia-.

Y es que, señoras y señores, qué milagros hace el francés.

(El idioma, naturalmente).

 

PS: Por cierto, tengo unos amigos, cuyo nombre mantendré en el economato que, cuando encuentran ejemplares del periódico gratuito que ha aireado esta historia, los quitan del alcance de los niños. Con muy buen criterio, por cierto. Después de los titulares de estos días, yo voy a empezar a hacer lo mismo.

La entrada número 1000: Viena Directo de la A a la Z

4 de Enero.- Queridos amigos: hoy, es un día especial: con esta, Viena Directo alcanza las 1000 entradas.

Para entender lo que precede, vamos a hacer un resumencillo en forma del socorrido abecedario. Allá vamos:

A de Ainara.- Cada miércoles, mi sobrina recibe una carta sobre los más variados temas. La esperanza es que, cuando las lea (si es que las lee) no tropiece en los mismos pedruscos en los que ha tropezado su tío (aunque es esperable que ella se tropezará, como es lógico, en otros).

B de Buscadores.- Qué sería de este blog sin Google. Sí, pillín, no mientas: ya sé que tú también llegaste buscando „remedios contra las garrapatas“ o „vídeos sexuales con Paco Martínez Soria“. Es igual. Cualquier camino es bueno si, al final, te quedaste. Bienvenido.

C de Carcelero.- O la manía de algunos austríacos de encerrar a la gente en sótanos. El más famoso fue Fritzl, que esclavizó a su familia en la localidad de Amstetten; pero más adelante saldrá el pionero de esta modalidad delictiva que, para muchos extranjeros, se está convirtiendo en una peculiar manifestación del carácter nacional austriaco.

D de Diario.- Así se actualiza Viena Directo: todos los días. Entre semana, entre las siete y las diez de la noche. Los fines de semana, algo más libremente.

E de España.- al principio, mi país estaba muy presente en este blog (ahora, cada vez menos); de todas formas, uno no puede renegar de sus raíces.

F de Fotos.- Es mi hobby y también una de las columnas que sostienen Viena Directo. Un blog en el que lo que se ve es casi igual de importante que lo que se dice.

G de Gatos.- Dos: Sofía y Pauli; que aparecen intermitentemente en este blog y que son la alegría de mi hogar.

H de Humor.- Lo dicho: para mí es muy importante que mis lectores se echen, cada día, unas risas.

I de Indígenas.- también llamados aborígenes. En general, muy majos, aunque cada uno cuenta la feria como le va.

J de Jaleo.- Al principio, cada vez que tocaba algún tema político. Nunca llega, sin embargo, la sangre al río.

K de K.und K.- O Kaiserliche und Königlich; o lo que es lo mismo, la doble corona de los Habsburgo, Imperial y Real. Viviendo en esta ciudad, el Imperio está presente casi a cada vuelta de la esquina.

L de Lengua.- O sea, el Deutsch, el alemán: nuestro caballo de batalla. La actitud frente al idioma aborigen define un poco el tipo de inmigrante que uno es. En general, y en opinión de este que escribe, es mejor aprender la lengua local; aunque inmigrantes hay que prefieren sobrevivir en inglés. Idioma que domina un alto porcentaje de los indígenas austríacos.

M de Miúsic.- Otro de los pilares de Viena Directo: lírica y moderna, petarda e independiente, todo cabe en este blog.

N de de Naturaleza.- Viena es la ciudad del mundo con mayor calidad de vida. Una de las cosas en que se basa esta calidad de vida es la proximidad de la naturaleza y el cuidado con que los austriacos miman el medio ambiente.

O de Odisea.- Cualquier cosa que, en tu país es normal, puede resultar una ídem para un inmigrante. Por ejemplo, cosas tan normales como ir al médico.

P de Prikopil.- El otro carcelero famoso. Desde Viena Directo también cubrimos la liberación de Natascha Krampus de su cautiverio en casa de Prikopil,el cual se suicidó.

Q de Quedada.- S., N., L. y un servidor de todos sus lectores están tan integrados que han adoptado una institución típicamente austriaca: la Stammtisch o tertulia semanal. La nuestra, es los jueves.

R de Respondo.- Siempre: máximo con dos o tres días. A todos los correos que me envían preguntándome cosas a propósito de Viena. Viena Directo presume de ser un servicio público.

S de Sissi.- No comment. El producto austriaco más exportable y exportado. Personaje con luces y sombras y, hoy, estandarte del glamour imperial que atrae a tantos turistas.

T de Tele.- También hemos salido en la Tele. Concretamente en el programa Callejeros Viajeros, de Cuatro.

U de U-Bahn.- O sea, el metro. En donde este blog se escribe todos los días laborables. Fuente inagotable de anécdotas.

V de Vals.- lo que yo nunca aprenderé a bailar en condiciones (y mira que lo he intentado y me lo he propuesto). Desafortunadamente, Dios me dio talento para otros bailes más anárquicos.

W de Wien.- Que así se llama en lengua aborigen la ciudad en la que estoy.

X de Xenófobo.- En este país de luces y sombras hay muchos, desafortunadamente. Si hay que creer a los resultados de las elecciones hasta un veinte por ciento del electorado tiene sus reservas a propósito de la emigración y las razas oscuritas. Vaya por Dios.

Y de Yo.- El redactor de este blog, responsable único y máximo de lo bueno y de lo malo que en él se escribe.

Z de Zahlen.- Pagar, en alemán. Lo que no tienen que hacer los lectores de este blog, que reciben su entrega diaria y gratis en la comodidad de su domicilio.

Que sea así durante mucho tiempo más.

Escrivá de Balaguer y Quentin Tarantino: dos vidas marcadas por la misma tragedia

El padre ha pedido una Coca-cola (Inglorious Basterds)

27 de Septiembre.- Ser un director de culto debe de ser duro si eres de esas personas que tienen cierto apego por la realidad.

Una situación surrealista (a medias prisión dorada, a medias inyección de ego constante) que debe de ser como una que narra el periodista español Luis Carandell (q.e.p.d.) en su estupenda (y desternillante) biografía de Jose María Escrivá de Balaguer, fundador del Opus Dei.

Cuenta el periodista que como los miembros de la Obra, con muy buen ojo clínico, estaban convencidos de que convivían con un santo (o con alguien, que en algún momento, lo sería) tenían siempre a dos tipos con una libreta detrás del sacerdote barbastrino apuntando aquellas frases que decía por si los exégetas futuros podían sacar algo espiritual de ellas. Pues bien: según el zumbón volúmen de Carandell, un día estaba el beatífico cura aragonés en Torreciudad cuando, en mitad de un acto a cielo abierto, en pleno verano, sintió sed y pidió una Coca-cola. Inmediatamente, los alrededores del orador se llenaron de susurros jubilosos y de ojos en blanco:

-¡Una coca-cola! !El Padre ha pedido una coca-cola!

Se le pasó la botellita y se apuntó que, también los santos futuribles, gustan de las bebidas caudadas (o sea, con cola).

Me vino esto a la cabeza viendo Inglorious Basterds, de Quentin Tarantino. Una película muy estimable pero lastrada, en mi opinión, porque no hay nadie que le diga a Quentin que tirar folios a la papelera sólo es un pecado para los chicos de Greenpeace y que, en cualquier caso, si el bosque tropical te duele en el alma, el reciclaje (de ideas y de papel) también existe.

Porque, lo mismo que las flores demasiado apretujadas en un jardín, muchas ideas juntas (aunque sean brillantísimas, como en este caso) en poco sitio también se asfixian.

Pero claro: Almodóvar, Jim Jarmusch, los hermanos Cohen –a quienes IB debe bastantes cosas- y Tarantino, pertenecen ya por derecho a ese grupo de intocables que te tienen que gustar para poder presumir de no ser de esos que le dan al cine de Van Damme o de Chuck Norris (si llevas gafas de pasta, como es mi caso, además de gustarte estás en la obligación de besar el suelo que pisan y de incluirlos en tus oraciones todas las noches detrás del “cuatro esquinitas tiene mi cama y cuadro directores creativos y originales me la guardan”).

Dicho lo cual: IB  tiene un par de momentos de quitarse el sombrero (o las gafas de pasta). Incluso, algo infrecuente en el cine de hoy en día, secuencias enteras brillantísimas. Pero es una película que comete lo que para mí es un pecado: las partes están claramente privilegiadas sobre el conjunto, por lo cual el ritmo se escachifolla con cierta frecuencia. Tarantino confía en que, como los que van a ver sus pelis ya están al tanto de “su personal estilo”, todo se le perdonará. Pero si uno mira su película con un poco de sentido práctico tiene que convenir en que además de ofrecer unas buenas interpretaciones (que las ofrece), cinefilia de la buena (que la ofrece), y momentos de humor bruto (que los ofrece) el resultado final ganaría muchísimo si se cortasen algunos meandros innecesarios que hacen que el respetable remueva el culete en las butacas con más frecuencia de la que sería deseable (sobre todo a partir de la segunda hora de película).

El actor austriaco Christoph Walz

Ahora bien: el descubrimiento de esta peli se llama Christoph Walz (por eso hablo yo de ella). Herr Walz es un actor austriaco (vienés) que, hasta que Tarantino llamó a su puerta, se dedicaba sobre todo a ser malo en series de televisión de esas que pirran al público germanoparlante. Curiosamente, Herr Walz y yo, según internet, tenemos por lo menos tres cosas en común: ambos somos libra, ambos medimos lo mismo (1,74) y ambos hablamos inglés, francés y alemán. En fin: el malo de la peli es, con muchísima diferencia, lo mejor de ella. La interpretación de Walz le pone a la altura de lo mejor del Hollywood clásico. Plano en el que sale, plano que roba. Esperemos que, para él, no llegue tarde el descubrimiento como para otro excelente actor alemán formado en las galeras de la tele: el enorme (y fallecido) Ulrich Mühe (La vida de los otros).

Para escuchar a Miguel Poveda (y flipar) ir al minuto 1:57

Desperfectos subsanables : Los Abrazos Rotos (2/2)

11 de Agosto.- Más virtudes: la fuerza de las imágenes. Almodóvar tiene instinto para lo grande, para lo intenso, para lo visual. En esta película, la novedad es que hay algunos planos generales cuidadosamente compuestos que son pictóricos en el mejor sentido del término. Especialmente, las secuencias de la playa de Fámara con Lluís Homar y el niño.
La música, de Alberto Iglesias, colocada siempre con muchísimo gusto. De manera muy estilizada. Iglesias y Almodóvar forman un dúo cinematográfico eficaz y simple como el mecanismo de una tijera. Hay una secuencia, particularmente, en que este acoplamiento de voluntades resalta con particular brillantez: Lluís Homar va a ver a Tamar Novas a la Clínica Quirón (por cierto, de publirreportajes está este film lleno: de El País, a la Quirón, de Solán de Cabras al bar Chicote). El ciego tarda como un minuto en bajarse del taxi. Es el mejor minuto musical de toda la película. Una acción que, en principio, es igual de interesante que un plano fijo de una alcachofa, se carga de una gran fuerza sugestiva gracias a la música de Iglesias. Por otra parte, y quizá porque la historia no lo pide, hay en esta película mucha menos música “no cinematográfica” que en en las otras de Almodóvar. Volver comenzaba con Las Espigadoras y Estrella Morente doblaba a Penélope Cruz. Aquí sólo hay una estupenda versión de una antigua copla de Rafael de León (A Ciegas) que está en los títulos de crédito finales.
Y, sobre todo, el humor. Hay una escena genial entre Tamar Novas y Lluís Homar en la que cuentan el argumento de la película Dona Sangre. Es un momento de sonrisa que se transforma en carcajada. O el papel de Lola Dueñas como lectora de labios.
En fin:
Dolores: el principal es la media hora final. Llevado por la lógica del relato y por el ritmo narrativo (estimable: no hay más que ver la cantidad de información que se cuenta en el tiempo en que se cuenta), Almodóvar se ve en la obligación de cerrar todas las tramas que ha abierto. Algunas las cierra bien y otras...En fin.
Ejemplos de secuencias que Almodóvar escribió con los pies, como esos pintores minusválidos que nos atorran cada año con sus tarjetas de navidad, son la de Chicote –en la que Blanca Portillo se marca un monólogo al que, a pesar de todo, consigue dar una cierta credibilidad- y la siguiente con Portillo y Tamar Novas. Son unas secuencias en las que los personajes que, hasta hacía cinco minutos eran criaturas de carne y hueso, a las que habíamos aprendido a querer, se transforman en figuras de cartulina con la misma entidad que los títeres de cachiporra.
Por otra parte, tras ver LAR uno se da cuén de por qué Pe(nélope) y Tom(Cruise) ya no están juntos y se sorprende (mucho) de que duraran tanto tiempo emparejados.En cuanto Cruz abre la boca para hablar en inglés piensa uno que debieron de hablar más bien poquito durante su vida en común. O bien que debieron de utilizar los servicios de un traductor –o de una lectora de labios-. Mi Penélope tiene un acento que, en Madrid, llamamos vallecano; pero que en Barcelona podría adjudicarse a los naturales de Vilanova i la Geltrú u Hospitalet de Llobregat. El de Blanca Portillo, por cierto, también provoca temblores medibles en la escala de Richter. Pero a ella se le perdona. Al fin y al cabo, no lleva años viviendo “a caballo” como dicen las comentaristas semianalfabetas del ramo ginecológico.
Este es un asunto, el de la dicción de Penélope que, a mi modo de ver, le añade encanto a la muchacha, pero que técnicamente, y ya poniéndonos pijoteros, le resta valor como actriz. Sobre todo comparando su acento suburbial (al español me refiero) con la pronunciación castellana fuera de este mundo que ha desarrollado Jose Luís Gómez a base de décadas de escenario (un actor que, por otra parte, es más frío que un iceberg desprendido de los casquetes polares); o la suave cadencia mediterránea de Lluís Homar. Si Cruz quiere ser verdaderamente elegante debería cuidar esas eses finales de las primeras personas del plural, que se le pierden en muchas frases del diálogo; o determinadas cadencias y tonos que traicionan lo que su belleza se encarga de ocultar.
Tanto de lo mismo para Tamar Novas –sin duda, uno de los encantos de esta película-; al que, aún haciendo de hijo de Blanca Portillo, se le escapa el acento gallego en algunos momentos.
En fin.
A la peli le queda mucho rodaje y quizá algún premio más. En Viena sigue en el cine. Yo, igual la veo otra vez.

Porque Penélope también habla alemán

Sonrisas y lágrimas: Los Abrazos Rotos (1/2)

10 de Agosto.- El viernes, tras una larga espera, vi por fin Los Abrazos Rotos, de Pedro Almodóvar. Desde el principio lo digo: no es tan redonda como Volver pero, aún así, es una película muy estimable. Por decirlo en pocas palabras: en cinco minutos de LAR hay más cine que en toda la producción americana industrial del año pasado.
Y me quedo corto.
La verdad es que la impaciencia me comía. Desde que se estrenó el día 19 de Marzo, había envidiado a aquellos que la habían visto. Lejos del centro de los acontecimientos, había seguido con muchísimo interés la polémica que estalló entre Carlos Boyero (santón –ahora- de El País) y el propio cineasta.
Fue así: tras asistir al estreno en Cannes, Boyero escribió que LAR le había parecido una película insufrible y que se había marchado antes de que terminase la proyección. Almodóvar saltó por varias razones que se le alcanzan a cualquiera. Primeramente porque El País es su periódico de cabecera (como el de toda la gente guapa de su generación). Incluso en Los Abrazos –primera secuencia- se menciona al diario y, posteriormente, Lluis Homar y Penélope Cruz lo leen en un momento crucial del argumento. Supongo que Almodóvar vio este ataque como un directo bajo la línea del cinturón. No hay que descartar, asimismo, el móvil pecuniario. Almodóvar es, como Lola Flores, como Madonna, como tantas figuras del espectáculo, la marca de la cual come una centena larga de personas (una marca que le da jugosos beneficios a su propietario, por supuesto, y que le ha convertido en un hombre con los riñones –los dos- más que razonablemente cubiertos).
El Almodóvar-empresario se cabreó muchísimo por lo que las críticas de Boyero pudieran perjudicar a la recaudación de la película;ya se sabe que, el que te toquen la caja, no mola.
El País, que tampoco está pasando por sus mejores momentos, vio quizá una oportunidad de reflotar su maltrecho crédito periodístico (y sus ventas, por qué no) y cerró filas en torno a Carlos Boyero. Como epílogo, Almodóvar llevó su rebote a su blog (está enlazado a la derecha, quien quiera puede leerlo).
En fin: después de ver la película, uno puede decir que, en Cannes, el juicio de Boyero se nubló o bien que, como es humano y, por tanto, propenso a la mala baba, aquel día acudió a La Croisette con la crítica ya escrita (en España hay cierta manía por machacar el éxito internacional de un compatriota).
De todas maneras, un hombre (Boyero) a quien sus seguidores someten a la tortura semanal de hacerle opinar (y pontificar) sobre temas tan dispares como la deconstrucción del gazpacho por Ferrán Adriá, la crisis periódica del Real Madrid o el concepto de urbanismo que tiene la municipalidad de Barakaldo, tiene derecho a marrar algún tiro de vez en cuando. Aunque sea un tiro de cierta importancia como este.
Mi parecer es que, en diez años, de la crítica de Carlos Boyero no se acordará ni el camarero que le puso los dos güiskazos que se tuvo que tomar para superar la decepción de Cannes –si la sufrió-. Sin embargo, de la película de Almodóvar nos seguiremos acordando todos. Tormentas en un vaso de agua.
Yendo al turrón: Los Abrazos Rotos tiene muchísimas virtudes y algún defecto que lastra considerablemente el resultado final.
Entre las primeras, los actores. Almodóvar escribe unos guiones difíciles, cada vez más abigarrados, con frases que sólo alguien que haya estado mucho tiempo encima de un escenario, o bien que tenga cierta impudicia natural, puede decir sin caer en el ridículo más espantoso. Lluís Omar está estupendo –y es un actor al que yo le tenía especial manía desde La Mala Educación-, Penélope Cruz está como no hay que explicar y Blanca Portillo –que, si no me equivoco, simultaneó Hamlet (haciendo de Hamlet, por cierto) con el rodaje- está también genial.
Y qué decir de los secundarios, a los que Almodóvar mima porque sabe que soportan (en el sentido más arquitectónico del término) toda la estructura de la película. Angela Molina, en diez minutos escasos que la redimen de relativo olvido en el que ha estado durante los últimos tiempos. Lola Dueñas (el papel de la lectora de labios es, sin duda, uno de los aciertos de la película); Tamar Novas e, incluso, el jovencito de Los Serrano se olvida de su responsabilidad en el aumento de la humedad ambiental y actúa. Que eso sí que es un logro, por cierto.

La larga noche que terminó al amanecer

6 de Junio.- Como ya es tradicional, ayer tuvo lugar la larga noche de las iglesias 2009. Un acto multiconfesional en el que todas las maneras de comunicarse con lo divino quisieron estar presentes. Pertrechado del librito correspondiente, de unos zapatos cómodos y, sobre todo, de mucha curiosidad, uno puede aprender muchas cosas y ver lugares que, normalmente, no son accesibles. Los templos se sacan unas limosnillas, atraen a posibles conversos (en Austria abandonan el catolicismo 40.000 personas al año) y, de paso, hacen una nada despreciable labor de marketing para aquellos que financian a su confesión mediante el impuesto de la iglesia.

Empezamos pues (sobre estas líneas) en el Stephansdom, catedral de Viena, centro espiritual del país. Este año se ha notado la crisis porque no ha habido decoración especial, aunque sí conciertos musicales de gran calidad. En la imágen, un organista interpretando una melodía de Bach para curiosidad de grandes y chicos.

Estas lamparitas corresponden a la Peterskirche, que está en el Graben. Es una iglesia lujosa y recoleta que siempre está de bote en bote. Ayer, se podía ver de cerca el impresionante altar mayor barroco, mientras un sacerdote te iba explicando lo mucho y bueno que los artistas del dieciocho habían puesto en él.


Este soldado serio es el último emperador de Austria, beato de la Iglesia Católica. Como expliqué ya cuando hablé de su mujer Zita de Borbón y Parma, el Tribunal para la Causa de los Santos acreditó que, por intercesión del ex emperador, se había producido una curación sobrenatural. Ahora sólo falta que alguien más se cure de manera inexplicable y la ex familia imperial austriaca tendrá un santo en toda regla.

Detalle del altar mayor del que hablaba antes, con su virgen, su sagrario y la sencillez y la humildad que caracteriza al arte religioso de la contrarreforma (ejem).

La Peterskirche es, por cierto, la Iglesia del Opus Dei en Viena, como puede verse en este gráfico (el del repostero es monseñor Escrivá de Balaguer, fundador del OD y, de resultas de las pías gestiones de sus miembros, santo patrón de la prelatura)

Esta imágen corresponde al interior de la Augustinerkirche, una iglesia donde, en invierno, se podrían colgar bacalaos congelados sin temor a que sucediera ningún percance. La Augustinerkirche, que es la iglesia del convento de los Agustinos, es famosa por sus conciertos dominicales, en los que se pueden escuchar grandes obras de la música clásica en directo y a precios reducidos.

En esta capilla de la Augustinerkirche, dedicada a Nuestra Sra. de Loreto, estaba congregada toda esta gente (y un servidor de todos mis lectores con ella) para ver el cuartito donde se guarda la cincuentena larga de corazones de los Habsburgo. Esto, tiene su historia, como cuenta el padrecito de la foto siguiente). Cuando un emperador se moría, en el momento de embalsamarle, mandaban el corazón a la cripta de Loreto, las entrañas y otras casquerías al Stephansdom y por último depositaban el cuerpo en la Cripta de los Capuchinos.

El hermano que nos estuvo contando todo esto, amenizó una charla de tema tan gore explicando algunos chistecillos -alguno malvado- a propósito de esta manía de la ex familia real austriaca de eviscerar a sus muertos. Un chaval muy salado, vaya.

Los corazones en cuestión están en unos recipientes metálicos parecidos a cocteleras, colocados por orden de defunción del propietario. Con una cinta roja, blanca y azul, está señalada la urna que contiene la víscera cardíaca del duque de Reichstadt, hijo de Napoleón de su segundo matrimonio (están, por cierto, tras la puerta negra que se ve a la derecha de la foto)

En la sacristía de la Augustinerkirche pudimos admirar también todo tipo de objetos relacionados con el culto. Custodias (como las de esta foto) pero también ropa talar. Casullas bordadas de seda y oro, y otros cachivaches religiosos.

La foto siguiente sólo se puede hacer el día de la larga noche de las iglesias, porque esta capilla, situada en la universidad de Viena, suele estar cerrada normalmente. Es la capilla, si no me engaño, de la Santa Cruz.

Como decía Chus Lampreave en La Flor de mi Secreto:

-Hija, qué les gusta lo dorao. Parecen gitanos.
En serio: la capilla es impresionante.

En la iglesia de la Societate Iesu vi yo la misa del gallo más bonita que recuerdo (mi primera, por cierto, después de llegar a Viena y en toda mi vida también).Esta foto corresponde al órgano de esta iglesia que impresiona por grande, por lujosa y por bien conservada.

Otro detalle del interior de la iglesia.

Tras tanto premiar al espíritu, hubo lugar también para darle un poco de alegría a nuestro cuerpo (Macarena).

En un café decadente, en el que sólo suena ópera (el dueño, un señor quebradizo,sospecho que se disolvería en el aire si le tocase una nota de una canción pop), estuvimos trasegando vinates hasta altísimas horas de la madrugada. Cuando yo me acosté, amanecía. Lo mejor: que el tiempo se pasó sin sentir.

Como debería ser siempre.

Joseph Hader como Brenner en una de las escenas de la película

Austria Picada

9 de Marzo.- Un día, rebuscando en Müllers, encontré un DVD barato (10 Euros) de la colección de cine austriaco del Standard. La portada llevaba la foto de un hombre arrastrando una cruz. La imagen, que prometía un film coñazo en la línea de Igmar Bergman (paseos cariacontecidos por el amor y la muerte) y el título, Silentium, despertaron el lado más gafapasta de mi ser. La perspectiva de aburrirme como un búfalo ante una supuesta obra maestra, me hizo sacar un billete y entregarselo a la cajera con la unción que se usa cuando se cumple un deber ingrato pero que nos hace mejores.
Llegué a mi casa, metí el disco, respiré hondo y esperé: a la media hora había recibido un curso intensivo de humor austriaco.
Silentium era (es) una película policiaca –lo que aquí se llama Krimi- protagonizada por Joseph Hader. Estupefacto, ingrávido de la emoción, acudí a la sabiduría de mis alumnos: ¿Quién era este hombre? ¿Había hecho más películas? ¿Basadas en libros? ¿Se podían comprar? Las respuestas llegaron en fila: Joseph Hader, cabaretista (actor ocasional). Sí, Komm süsser Tod; basada en un libro de Wolf Haas. Estaba a la venta.
Desde entonces soy fan de Hader y de Haas y, por supuesto, del personaje que ya es tanto del uno como del otro: Brenner: un tipo marginal que, por lo mismo, goza de una perspectiva privilegiada sobre la sociedad austriaca.
Der Knochenmann es la tercera de las películas dedicadas a Brenner, que fue policía y luego detective privado siempre al margen de los luminosos senderos del éxito. En esta, el fatalista Brenner se gana la vida como mamporrero de una compañía de leasing de coches. La búsqueda de un vehículo perdido le lleva a una solitaria Wirtshaus de carretera (una institución infaltable en el paisaje austriaco, especie de taberna de la que hablare mañana). En esta, contra su voluntad, Brenner se verá arrastrado a un círculo de humor (negro), amor y muerte.
¿Por qué son buenas las películas de Brenner?
En general, porque son entretenimiento de muchos octanos pero además:
a) Porque son ejemplos del humor austriaco más puro. Ese que, cargado de una eficaz metralla de ironía, en el minuto uno te desencuaderna de risa, en el dos te pone un nudo en la garganta y al tercero te lleva a las arcadas (no necesariamente en ese orden).
b) Porque en manos de Wolf Haas los tópicos más sobados parecen frescos.
c) Porque las películas están hechas de personajes reconocibles (algo extremos) que compatibilizan un realismo feroz con una clase curiosa de estilización que los hace enormemente atractivos. Nadie es bueno ni malo, sino todo lo contrario.
d) Porque funcionan a muchos niveles. Quien quiere pasar un buen rato, pues va y lo pasa, y quien quiere algo más, casi que debe (por ejemplo buscar el lado de parábola moral que tienen las historias).
Un último apunte: cuando se habla de la necesidad de la existencia de un cine europeo se suele pensar en salas medio vacías, en subvenciones a fondo perdido y en cintas que describen a cámara lenta la caida de una gota de agua durante tres horas (en Austria pelis sobre el nazismo y los campos de exterminio, en España pelis sobre la Guerra Civil llenas de republicanos animosos y curas fascistoides y rijosos que se comen a los niños crudos). Pero ayer la sala más grande del Apollo Kino (¿Cuatrocientas, quinentas butacas?) estaba llena de gente que iba a pasarselo bien con una peli, por supuesto, de gran calidad y a nadie le importaba que fuera europea, china o neozelandesa, porque era buenísima. Y nos lo pasamos bomba. Doy fe.

NOTA AL MÁRGEN: Mi primo N. y yo salimos del cine la mar de orgullosos. Tras tres años largos aquí y sin cursos (bueno, casi) habíamos conseguido entender una peli chunga que te cagas (¿Un Airbag austriaco?) y nos habíamos reido en alemán. Era el fresco aroma de la victoria.

Lo más sorprendente, o quizá no tanto, es que en la vida real, Joseph Hader es un hombre enormemente culto y refinado (además de modesto)