Navidad Modelna

25 de Noviembre.- Mi amigo el Duque de Alterlaa, con el ingenio que le es habitual, ha bautizado la enfermedad que aqueja a algunos ciudadanos vieníes como "el mal de Berlín". Los síntomas son una añoranza extrema por la "modelinidá" de la capital germana, un ansia desmedida por la ropa de segunda mano, el pelo enguarrinao, la música electrónica y la fiesta, siempre la fiesta.

Austria, país de tradiciones

Un simpático manifestante hoy en la Mariahilferstrasse

20 de Noviembre.- Como ya tengo dicho, los austriacos son gente muy apegada a las tradiciones. Gentes amantes de las rutinas anuales. En Austria, la manera de tener éxito es organizar cosas que pasen con una cierta cadencia. Así pasa que, por estas fechas, están llenos los mercadillos de navidad, se empiezan a convocar bailes y, como no, los ecologistas más radicales se precipitan a las calles a manifestarse contra el uso de prendas de piel (aunque, por lo que yo he visto, muchos llevaban zapatos de cuero; pero como siempre hubo clases, debe ser que la vida de las terneras que se sacrifican para que ellos puedan tener sus Doctor Martens es menos importante que la de los tiernos visones, las húmedas nutrias y las simpáticas chinchillas). En fin.

También como suele suceder en Austria, había más policías con cara de palo que manifestantes vociferantes. Austria, aparte de un país de tradiciones es también un país de orden.

Yo, he puesto a funcionar la cámara y aquí, como siempre, dejo unas fotos para que mis lectores se hagan una idea de esta arraigada tradición transalpina.

MQ 2010

13 de Noviembre.- Hoy ha empezado en Viena, oficialmente, la temporada de Navidad, con la inauguración del mercadillo de navidad del ayuntamiento y el encendido del árbol de navidad, este curso proveniente de Niederösterreich.

El mercadillo de la plaza del ayuntamiento es más para turistas. Los jóvenes, los modernos, aquellos que tienen nostalgia de lo que en otras capitales europeas es normal pero aquí suena a transgresión, acuden al Museums Quartier en donde pueden tomarse especialidades como la de la foto. Se llama Kaiserpunsch y consiste en un ponche de alta graduación, con un gajo de naranja, y con un terrón ardiente mojado en Cointreau.

Fotos, como siempre, aquí.

Los muertos sin nombre

31 de Octubre.- Hoy, día de los fieles difuntos, les traigo a mis lectores una bonita visita virtual. Se trata de un paseo por el minúsculo camposanto de "los muertos sin nombre". Está situado al principio del canal que los nazis empezaron a construir para unir el río Oder con el Danubio y en él descansan los cadáveres sin identificar que se encontraron en el rio presuntamente azul hasta principios del siglo pasado.

Su ubicación actual no es la original. Antiguamente, estaba mucho más cerca de la orilla , pero las inundaciones periódicas aconsejaron cambiarlo de sitio hasta donde se encuentra ahora. Se pide a los visitantes un donativo para el cuidado de las sepulturas de unas personas que no tienen parientes que les lleven flores o que se detengan un rato a rezar frente a las tumbas. A mí, me parece especialmente conmovedora una, de un chiquillo de once, que pereció, según dice su epitafio "ahogado por manos desconocidas". En esa frase sola cabe una novela. La del pobre chaval muerto pero también la historia de quien le asesinó y vivió todo lo que le quedó en este mundo con esa muerte sobre la conciencia.

Fotos del cemenerio, como siempre, aquí

Fe de erratas: efectivamente, como muchos lectores me han recordado con toda la razón, el día de los fieles difuntos es el día 2 de Noviembre !Qué equivocación! Mis disculpas :-)

Maibaum 2010

2 de Mayo.- Y mis lectores se habrán preguntado dónde estaba yo ayer. Pues estas fotos son la respuesta: en Salzburg, asistiendo a la erección del Maibaum o árbol de mayo en una localidad cercana a la ciudad natal de Wolfgang Amadeus.

Para aquellos que no estén familiarizados con esta tradición austriaca, diré que consiste en el levantamiento y fijación de un tronco de árbol cepillado y muy liso. Se hace en diferentes etapas (véanse las fotos). Los levantadores de árbol de mayo forman una cuadrilla que es dirigida por un coordinador que les va indicando lo que tienen que hacer. El tronco, se asienta en unas borriquetas que se van corriendo poco a poco (más que nada para que el árbol no se rompa) hasta que el árbol difunto alcanza la vertical.

!Ah! Se me olvidaba: los aros que cuelgan tienen también una función que verán mis lectores en las próximas fotos.

Por supuesto, mientras la cuadrilla trabaja, el ufano público asistente se deleita con las variedades culinarias austriacas que hacen que los triglicéridos te bailen la macarena.

Asimismo, hay unas mocicas en traje típico (en la imagen) que se encargan de alegrar el ambiente a base de servir chupitos de licores espirituosos.

Una vez hincado el tronco en el suelo y fijado con una serie de tacos de madera, empieza lo que podriamos llamar el ritual de iniciación. A cierta altura del tronco, como ya queda dicho, cuelgan unos aros con cintas atadas. De las cintas cuelgan bretzeln o roscas de pan salado y diversos vales para premios. Empiezan la labor trepadora los chiquillos.

El caballero del cronómetro vigila que cada aspirante tenga un tiempo limitado para tratar de trepar por el tronco liso. Un tiempo, durante el cual, por supuesto, está permitido que el aspirante pida consejo a sus mayores.

E incluso, si el consejo mero no vale, una primera propulsión.

Durante todo este rato, una orquestina atenúa el amargo sabor del fracaso tocando aires de la tierra.

Pero que no se crean mis lectores que esto de trepar es tarea imposible. Hay candidatos la mar de duchos en esto de alcanzar la rosca de pan salado o el vale por una flamante sierra eléctrica (verídico: tengo testigos de que se ofrecía este premio).

La técnica para salir victorioso del intento consiste en sujetarse fuertemente con las manos haciendo un anillo alrededor del árbol para luego, impulsar el peso del cuerpo con los pies. Como este aguerrido muchachote de la foto sobre estas líneas.

Sólo así se consigue llegar arriba y alcanzar el premio deseado

Por supuesto, los vencedores cuentan con el aplauso de las mocicas que, ansiosas, esperan al pie del tronco para entonar el ritorna vincitor.

(Esto, como dice mi amigo T. no deja de ser una demostración de la calidad de los genes con vistas a garantizarse un éxito reproductor; la versión humana de la cola del pavo real o de los cuernos de los alces).

Pero quien crea que sólo los jóvenes en edad de conquistar mocicas pueden acometer la difícil labor trepadora, está equivocado.

Sobre estas líneas, un maduro caballero que ha alcanzado ya su premio tras escalar hábilmente por el liso tronco.

Y una delicada muchachita que espera desmentir que las chiquitillas sólo juegan con las barbies.

Pero, si para los zagales resulta duro subir...

No debe caber duda de que bajar tampoco es fácil. Los bretzel están a quince metros del suelo y hay que bajar controlando, sujetándose con los muslos y frenando con la planta de los pies, a riesgo de darse un buen morrón.

Esta foto de abajo va dedicada especialmente a la amiga M. que sufria la pobre con el niiiiiiiiiik que hacían los muslos de los aspirantes al deslizarse por el tronco. Uno podía imaginarse cómo quemaba la lisa superficie al rozar con la sensible piel de la cara interna del muslamen.

Sin embargo, no todos los mozos presentes estaban interesados en mostrar su masculinidad ante el abundante público.

Algunos había que decidieron hacer su propia versión del árbol, y pasaban totalmente de trepar. La masculinidad no se muestra: se lleva dentro.

Más alucinantes documentos gráficos en flickr, como siempre.

Bótox (o sea, la entrada 1111)

30 de Abril.- Ayer quedó inaugurada oficialmente la temporada de heuriger. El amigo L. y yo estuvimos en un pueblecito en las cercanías de Viena tomándonos unos vinos acompañados de los sabrosos productos de la cocina austriaca más tradicional.

Cerca de nosotros, bajo esos emparrados que son lo mejor de la ciudad (y me atrevería a decir que del mundo), los aborígenes se entregaban a las primeras delicias de la primavera. El aire llegaba embalsamado por el perfume de las flores de los castaños. Algunos insectos buscaban las primeras luces eléctricas de la tarde y las risas, propiciadas por el morapio (qué palabra tan de Pérez-Reverte) aleteaban por el ambiente.

Era jueves, y tocaba Tertulia Española. Los otros dos miembros de nuestra Stammtisch están por esos mundos. Uno de ellos, el bueno de S., anda Celtiberia haciendo una especie de Tour Gourmet; y el otro, mi primo N., está en la Dacia, disfrutando de la hospitalidad de los ex súbditos de Ciaucescu.

Así pues, nos tocaba a L. y a mí la tarea semanal de arreglar el mundo. Titánica en nuestro caso, porque tenemos que arreglar dos: el mundo austriaco y el mundo español. A propósito de la realidad centroeuropea (y a pesar de la que está cayendo) se pueden albergar algunas esperanzas todavía; la realidad española, convinimos mi amigo y yo, es harina de otro costal.

Tras suspirar e hincarle el diente a un asado al comino que estaba de muerte, nos metimos en harina con la actualidad local, sacándole punta a esas noticias que nos sulivellan.

Naturalmente, empezamos con Strache y su bótox.

Como lectores atentos que somos de lo más granado de la prensa local, no pudimos pasar por alto el artículo que el Österreich (ese gran periódico) le dedicó al tratamiento con toxina botulínica al que, presuntamente, se ha sometido el político favorito de los ciudadanos arios, al objeto de encarar las elecciones a la alcaldía vienesa hecho un gañán de cine.

El periódico incluía junto al texto pruebas del estiramiento mediante el siempre socorrido procedimiento del ANTES y el DESPUÉS. Aquí la frente arrugada por el peso de los asuntos de la república hecha el culito de un bebé tras las inyecciones milagrosas. Allá las horrendas patas de gallo que traicionan el paso de los años, de nuevo tersas como por obra de photoshop.


Sin embargo, algunos miembros de su partido, quizá temiendo que semejantes tratamientos no cuadren con la idea que del líder tienen las bases, desautorizaban a los rumorólogos. Aducían que esto del bótox era una filfa, una patraña de los que querían presentar a Heinz Christian, el aguerrido jugador de paintball, como un líder poco masculino.


Atestiguaba uno de sus próximos:


-Yo estuve con él durante toda la jornada electoral –por la del domingo- y sostuve varias conversaciones con él. Y puedo asegurar que los ojos eran los mismos de siempre.


Lo que está claro es que, después del terremoto Rosariyo, que les ha hecho perder dos puntos en intención de voto, algo se está moviendo en casa de los azules. Por lo pronto, a Strache han empezado a salirle críticos. Y eso ha motivado que, en los últimos días, se hayan sucedido las declaraciones del conspícuo líder en las que se desmarcaba de los miembros más radicales de su agrupación.


“No somos un partido del pasado” ha declarado Heinz Christian varias veces, como intentando exorcizar los demonios familiares que una parte de los votantes austriacos ha empezado a asociar a su sonrisa profident.


Bótox en las patas de gallo, bótox en las ideas.


Veremos a ver si le funciona

Maratón de Viena 2010

El maratón de Viena también es una ocasión para la reivindicación y el esparcimiento. En la imagen, dos socios de Greenpeace bailando el vals (aunque no se oiga).

18 de Abril.- Hoy me he levantado temprano. Quería ver personalmente la salida del Maratón de Viena, que se ha celebrado hoy. Es el acontecimiento deportivo más grande de Austria. Sale todos los años de las cercanías de la UNO City (sede de la ONU) y recorre todo el centro de la ciudad hasta el palacio de Schönbrunn.

Aunque habría que decir que, más que un maratón es un conjunto de maratones superpuestos; porque, en el mismo espacio y día coinciden varias carreras patrocinadas por otras tantas empresas. Además de ser una ocasión señalada por su naturaleza, el maratón también resulta un escaparate humano de primer orden, en esta ciudad en la que la gente no es propensa a estas manifestaciones multitudinarias. Por lo mismo, resulta un festín para un fotógrafo aficionado como yo. Un apasionado del rostro humano, de la expresión. De la belleza, de la fealdad. De la juventud, de la edad. Una persona a la que, un día de estos, le van a partir la cara, porque cuando ve un rostro interesante siente un impulso irrefrenable de fotografiarlo.

Cuando pensé en cubrir este maratón decidí concentrarme en las caras. Incluso ayer, como mis lectores habrán podido ver ya si se han pasado por mi cuenta de flickr, salí con la cámara “a calentar el dedo” fotografiando deportistas en la Prater Hauptallee; intentando en lo posible pensar en el tipo de fotos que me gustaría hacer, cogiéndole el tranquillo a un zoom de 200 mm que tengo.

Total, que hoy me he levantado a las siete y me he puesto en la Donauinsel. La emoción se palpaba en el ambiente, los nervios. El metro venía abarrotado de corredores de todas las edades (algunos y algunas, vamos a reconocerlo, casi hubieran hecho mejor quedándose en casa, porque la verdad uno temía por su salud). La mañana estaba fresca, pero soleada y yo, la verdad, he disfrutado como un gorrino en una charca.

He andado todo el recorrido de la maratón hasta el centro de la ciudad (mis lectores vieneses se harán a la idea de que esto viene a ser como unos diez o doce kilómetros) y al acabar tenía un respetable dolor de pies, pero el chip de la cámara lleno de caras que dejo a mis lectores, como siempre, aquí.

Lunes de Pascua

El conejito de pascua (algo baqueteado) que la portera de mi edificio ha puesto en una de las jardineras del patio común

5 de Abril.- Hoy es lunes de Pascua y, por lo tanto, festivo en toda Austria. Porque los Austriacos presumen de no celebrar la tortura de nadie (el jueves y el viernes santo aquí trabajamos como jabatos para levantar el país) . En cambio, se alegran con la resurrección de la carne (y nunca mejor dicho, porque algunos se han pasado cuarenta días a base de espinacas).

Esto del ayuno cuaresmal, que es una costumbre totalmente perdida en España, sigue siendo aquí una práctica bastante generalizada (incluso entre los jóvenes). Yo no me lo creía hasta que me di cuenta de que la publicidad (barómetro infalible para medir los valores imperantes en una sociedad) apelaba a esta costumbre para vender que, hacerse vegetariano y abstemio durante los cuarenta días que median entre hoy y el miércoles de ceniza, no sólo es bueno para el alma (de quien así lo crea, por supuesto) sino que también ayuda culminar con éxito la Operación Tanga.

A pesar de que Austria es el País del Eterno Retorno (todo vuelve anualmente) uno, como el filósofo, tiene la sensación de que le es imposible bañarse dos veces en el mismo agua Danubiana. Este 2010 he prestado más atención a los pequeños rituales pascuales que los aborígenes abordan con singular entusiasmo. Léase, por ejemplo, la búsqueda de huevos y sabrosas sorpresas dulces por los jardines (quien lo tenga) o por el interior de la propia vivienda. Los conejitos de chocolate, los sabrosos corderos pascuales de bizcocho (que tienen esa consistencia típica de los bollos con los que las abuelas españolas hacen barquitos en el café con leche). El regalito mínimo que el conejito de pascua, especie de papá Noel orejudo, deja para los familiares próximos. Que si unos gayumbines, que si una crema para la sequedad de los codos, los pendientes, el foulard, los bombones, las flores…En fin, toda una variedad de pequeñeces que indican que, por fin, aunque caigan chuzos de punta, como hoy, la primavera ha venido y nadie sabe como ha sido (esta estupidez la escribió primero Don Antonio Machado, que en paz descansa en el cementerio de Colliure, y no un servidor).

Como en todas las fiestas familiares, en pascua se come. Sin embargo, este lunes, el ama o amo de casa libran (ya cocinaron ayer) así que los restaurantes hacen su agosto en abril. Los indígenas se reúnen en torno a la mesa de la Wirtshaus y degustan su backhendl. Especialidad local consistente en un pollo cortado en cuartos, y empanado. Se acompaña la cosa, además de con patatas fritas, con la consabida ensalada mixta (que aquí es un muestrario de diversas ensaladas) y, aquellos que quieren darle a su fritura un toque más internacional, van mojando sus bocados en kétchup (delicia de chicos y grandes). El retorno de la carne también puede ser en forma de schnitzel (más conocido en Celtiberia por escalope milanesa o, más aún, por filete empanado) o, como yo he hecho hoy, con un zwiebel rostbraten o carne de ternera estofada con cebolla y patatas fritas cortadas en dados, que son un primor. Para reponerse un poco de las previsibles consecuencias del atracón, se remoja la garganta con un digestivo (schnaps) que, según la mitología local, resulta infalible para trocear las proteínas rebeldes.

De postre, mucho dulce. La manera que los austriacos tienen de recordar que la naturaleza, y ellos con ella, ha vuelto a la vida.

Mama told me not to come

Frau Birgit Sarata, de profesión: Operetten Diva (foto:www.nachrichten.at)

12 de Febrero.- Los periódicos de hoy bullen con los dimes y diretes del baile de ayer.

Salvando a aquellos que piensan que los ricos son una raza a exterminar (en este país una modesta minoría) o aquellos que no estaban castigándose el hígado en otros actos sociales, casi todo el país estuvo ayer delante de la tele con su copita de champán en la mano –así lo hice yo,para respetar la tradición- poniendo a escurrir a todo aquel que se atreviera a asomar la jeta por la pantalla. Y es que, señoras y señores, el baile anual de la Ópera Estatal es como si se nos casara todos los años una infanta –o una princesa del pueblo- .

Particularmente sabrosos son los recuentos de las meteduras de pata en directo de los presentadores –en cuyo sueldo supongo que entra que les despellejen vivos-; y aquí sí que no ha habido ni Haideristas ni Heinzlianos. Todo el mundo ha recibido estopa.

De nuestro amigo Alfons, que lleva el frac como si no hubiera hecho otra cosa en la vida –son muchos años- y que, a fuerza de cirugías estéticas, se parece cada vez más a Mr. Spock –o al ex lendakari Ibarretxe- han sido especialmente comentadas las algo peregrinas preguntas que le planteó tanto a la charmante gattin del presidente de la República como a Lady Ashton, superministra de exteriores de la Unión Europea.

A la primera, cuyo aspecto no hace suponer ningún Rottenmeierismo, aunque sea latente, le preguntó si pensaba ser una abuela estricta. Y a Lady Ashton la cual, por cierto, disfruta en simpatía lo que sus genes le negaron en belleza, le preguntó si la Reina de Inglaterra era divertida (“Is she fun?” , y se quedó más ancho que largo).

Otra con Lady Ashton:

La superministra iba vestida en un traje negro con las mangas de encaje que no es que le sentara mal, pero que tampoco hacía nada en su favor. Es conocido para cualquiera que tenga ojos en la cara, que no hay inglesa que sepa vestir (y ni mencionar a Lady Di, que era una cursi de tomo y lomo).

Empieza la entrevista, parejas danzantes de fondo, y mi Alfons Haider le espeta a la señora superministra:

-Good evening lady Ashton. May I call you Ma´am? (Buenas noches, Lady Ashton, puedo llamarla Señora?

A lo que la superministra, con una sonrisa burbujeante de institutriz piropeada por el Lorenzo Lamas de la serie, contestó:

-Yo can call me whatever you want (me puede usted llamar lo que quiera).

Se conoce que la mujer tenía una idea muy lejana de las posibilidades que tenía de coquetear con quien la estaba entrevistando.

Heinzl también ha recibido collejas varias (con más razón, creo yo, que Haider).

Estaba como un flan cuando entrevistó a Katie Price –por cierto, más ordinaria y más basta que la lija del catorce-. Empezó a preguntarle en alemán, como si fuera alguna de las pupilas de Lugner y, a mitad de la pregunta, la Price le cortó y, de bastante mala manera, le dijo: in english (en inglés). Y ahí, Dominic perdió los papeles. Más tarde, Heinzl trató de justificar su nerviosismo alegando que estaba hipnotizado por las lolas de Price -generosamente rebosantes del escote de su vestido color turquesa-. En fin.

Esta fue la primera. En la que quedó claro, por cierto, que Heinzl es de los que bajan la media del informe PISA. Tiene un inglés que, en condiciones normales (sin el corte de pelo a capas) le hubiera dado justito justito para conducir fiakers con turistas japoneses en la parada del Albertina.

La segunda fue cuando Birgit Sarata llegó a la escalinata de la Ópera. La presidenta de la Asociación de Amigos de la Laca Nelly le dijo que era encantador y Heinzl repuso que “ahora estaba en la ORF” a lo cual la otra le contestó que, claro “ahora se veía obligado a ser decente”.

Amén

Baile de la Ópera 2010

Los debutantes (imagen tomada -y nunca mejor dicho- de la retransmisión de la ORF)

20:15.- La antigüedad es un grado: megaperraca veterana (Alfons Haider) inaugura la retransmisión del Baile de la Ópera 2010. Le flanquean Barbara Rett –la clase hecha persona- que va de azul Prusia y cristales de Swarovsky y Claudia Retter una belleza rubia algo caballuna que va de rojo pasión: el color de la noche. Se echa en falta a alguien. Sí: mis lectores lo han adivinado: Dominic Heinzl no está con los presentadores oficiales. Nadie le menciona. Tras las elegantes presentaciones de rigor, los tres moderadores dan paso a los tradicionales reportajes enlatados que muestran la transformación del teatro de la ópera en, según la expresión algo cursi que se utiliza en estos casos, “el salón de baile más bonito del mundo”.

21:12.- Como si se tratase de un sofisticado complot para chotearse del antiguo competidor, a Heinzl le han dado la parte más ingrata: la recepción de los invitados ilustres en la alfombra roja que hay delante de la entrada principal. Nieva. Heinzl, está muy nervioso y se le nota. Megaperraca triunfadora se ha transformado en un caniche que no tiene ni la clase, ni el aplomo ni las tablas de Haider. Lleva la bufanda del frac torcida y trata de ser gracioso y ocurrente. Sin guión, no es tan fácil.

21:20.- Birgit Sarata llega a la Ópera de Viena. Diva en lejano siglo. Hoy se entrega con denuedo a reflotar los balances de las maltrechas empresas fabricantes de laca. Puede presumir de que una parte del agujero de ozono antártico lo ha hecho ella solita.

21:22.- Alfons Haider, como un empleado de Burger King que hace su hamburguesa número diez mil entrevista a Desiree Treichl-Stürgkh, la organizadora del evento. A la tercera va la vencida: esta vez Desiree ha encontrado un vestido que le favorece. Va de gris perla, mostrando unos hombros muy bonitos –en general, esta mujer tiene cara de criatura heráldica, así que no es tan fácil verla guapa-; el peinado es sencillo aunque algo alto. Perfectos pendientazos verdes que le dan mucha vida a su cara.

21:26.- Mi Barbara Rett (Aaaaaah) entrevista a los chiquillos del coro ¡Qué clase tiene esta mujer!

21:35.- Presidente de la Baja Austria y charmante gattin (esposa). Pröll…Pröll…De qué me sonará a mí ese apellido ¡Óndiga! De pronto aparece su sobrino, el ministro de economía y vicepresidente Joseph Pröll y se aclara la cosa. La familia no se corta y se saluda afectuosamente ante las cámaras. Frau Pröll se ha inclinado por uno de los pocos vestidos estampados que se ven. Un estampado, eso sí, un poquito demasiado Versace. Heinzl, que pasa por allí, le comenta a la tercera dama del Estado Austriaco que está encantadora.

21:38.- Canciller Faymann  y esposa. La presentadora le pregunta al canciller por qué ha llegado tarde ¡Ay, el peso de la púrpura! Faymann comenta que acaba de llegar de Bruselas, de cantarle las cuarenta a los griegos morosos (esto no lo dice, pero se sobreentiende). El mensaje es ¡Austriacos, austriacas: vuestro canciller curra como el que más! La mujer del canciller acepta el cumplido de la presentadora y explica que el vestido que lleva puesto es uno de sus preferidos, y que a ella, con el hambre que hay en el mundo, no se le caen los anillos por repetir traje.

21:48.- Pasamos al interior: bonitos planos de la sala de la ópera engalanada de flores. Cacatúas en los palcos.

21:58.- Tradicional entrevista a Herr Fischer, Presidente de la República Austriaca, y su esposa. Herr Bundespresident rememora que, de joven, en 1955, estuvo en la reinauguración de la ópera con Fidelio. Su esposa, haciendo las veces de abuela de la nación, se muestra orgullosa de que los habitantes de este país sean tan generosos con la gente que no tiene la suerte de poder disfrutar de una ocasión tan lucida como el opernball.

22:03.- Con las bonitas fanfarrias, el Gobierno en pleno entra en el palco presidencial.

22:04.- Himno austriaco. Todo el público se pone de pie. Quien se sabe la letra, canta. El resto (un ochenta y nueve por ciento, aproximadamente) finge.

22:06.- Himno de la UE

22:07.- Al pizpireto ritmo de la tradicional polonesa de Chopin entra la larga fila de los debutantes. Ellas, de blanco virginal. Ellos, de chaqué frac. Más de ciento cincuenta parejas, si no lo he entendido mal, desfilan con militar precisión sobre el parqué encerado. Papás emocionados –incluido Holender, el director de la ópera saliente, cuyo hijo debuta esta noche-. Mamás llorosas cámara digital en mano. Qué momentos, Darling, qué momentos.

Mi Barbara Rett entrevista al director saliente de la ópera.

22:12.- Plano fugaz del palco de Lugner. El primero desde que ha empezado la retransmisión.

22:14.- Tras el desfile de los debutantes, un piano de cola sobre ruedas ocupa el centro del parquet (que tiene un kilómetro cuadrado, aprovecho para decirlo). Aparece el ballet de la ópera de Viena. Ellas, de blanco, ellos de terciopelo color guinda.

22:17.- Fin del ballet y principio de una serie de extractos de grandes óperas cantadas por miembros del equipo de la casa. Carmen, I vespri dei Puritani, La Boheme. En 2010 no hay Netrebko.

22:42.- Holender canta un ária de El Murciélago adaptada a su voz (!) y con una letra alusiva a su paso próximo al estado de pensionista.

22:48.- Empieza a sonar el Danubio Azul. Alles Waltzer!

Mis lectores verán que no miento si tienen la paciencia suficiente de visionar este vídeo (una muestra del carnaval de Colonia)

Carnavales transalpinos

8 de Febrero.- Lo prometido es deuda: como ya anticipaba ayer, el sábado por la noche estuve en un baile de disfraces. Antes de empezar a detallar cómo se celebran aquí los carnavales, tengo que hacer una puntualización que, probablemente, sólo entiendan mis lectores españoles. Es la siguiente: por muchos años que uno viva en este bonito país, espejo, luz y guía de todas las demás naciones de la Tierra, uno no se puede acostumbrar a que según qué cosas empiecen a la hora de las gallinas. Esto es: salir de fiesta a las seis y media de la tarde no lo hacía uno desde que empezó a celebrar su cumpleaños con una corona de cartón en el Burger King.

Dicho esto: los carnavales transalpinos se diferencian de los mediterráneos en que, como todo en estas tierras, son muchísimo más organizados. O sea, sistemáticos. Aquí no llegamos a los extremos de nuestros vecinos del norte, los marditos piefkes, pero no le andamos muy lejos. Los bailes de disfraces, en realidad, tienen menos de bailes que de veladas. La gente se sienta en largas mesas corridas como las que yo mostraba en la foto de ayer y, generalmente, presencian un show. En las grandes metrópolis del carnaval germano (Colonia, una vez y nunca mais) las personas disfrazadas presencian un espectáculo en el que, generalmente señores disfrazados de maruja, cuentan chistes satíricos sobre la actualidad política –por razones obvias tienen mucho éxito los relacionados con la señora Merkel- . Las bromas se cuentan de una manera que a un espectador latino le destrozaría (le destroza, de hecho) los nervios. Porque, como generalmente los chistes tienen muy poca gracia, tras cada uno hay un trompetazo o un bocinazo similar para que la gente sepa dónde tiene que reirse. Esto, a la larga, tiene efectos perversos en el organismo, y explica, sin duda, el éxito que determinados movimientos políticos totalitarios tienen en las sociedades germanoparlantes (a las dos horas de escuchar trompetazos sientes que el mal anida en ti y te apetecería erradicar a la especie humana del planeta Tierra como si fueras un malo de Marvel).

En Alemania, además, hay pausas en las que la gente se coge del bracete con sus adláteres para mecerse al ritmo de unas músicas pensadas para niños de guardería o bien para adultos con un grado de intoxicación alcohólica considerable –esto se consigue pronto, porque los bailes de disfraces de este lado del espinazo montañoso europeo están diseñados para que los asistentes pierdan el conocimiento lo antes posible-. Cuando el show se acaba, como generalmente el público asistente está muy trompa (al objeto de poder reirse con los chistes y los bocinazos o con los chistes o los bocinazos, claro) uno baila cualquier cosa que le pongan. Generalmente, algo de DJ Ötzi.

Mi baile del sábado no tuvo chistes, pero sí una generosa ración de playbacks cuya gracia (ay) era irregular y que, para mi gusto, duraron un poco demasiado. Pero bueno.

Aún así, se apreció mucho la buena voluntad porque todos los que actuaron, sirvieron, pincharon discos y demás, lo hicieron voluntariamente. Los beneficios de mi baile (por eso fui) van a parar a distintas instituciones que se dedican a ayudar al prójimo. Por ejemplo, a la AIDS Hilfe, que ayuda a los enfermos de SIDA y que colabora, dentro de sus recortadas posibilidades, a investigar el tratamiento de ese mal.

Entre eso, la ración correspondiente de licores, y la posibilidad de ver (algo borrosos cuando no dobles) a algunos amigos la verdad es que nos lo pasamos muy bien.

NOTA: Publico este post, y me pongo a contestar comentarios, que los tengo algo atrasados.

El director de la Ópera de Viena, Herr Ioan Holender en una rueda de prensa reciente. Algo hace pensar en sus últimas declaraciones que no era el dedo índice precisamente el que le apetecía levantar (foto: www.wienweb.at)

Dudas de perro antiguo

25 de Enero.- Todos los años, por estas fechas, empieza la campaña para publicitar el baile de la ópera. Se trata de buscar algún escándalo con morbo que anime un poco la algo raída costumbre de ver bailar el vals a esas filas de niñas que aún quieren ser princesas.

La cosa viene a ser como en los combates de Wrestling: esas peleas en las que tipos en calzoncillos de colores fluorescentes se dan golpes que parecen titánicos y que luego no son para tanto.

El año pasado, como recordarán mis lectores, la cosa fue que Dominic Heinzl fue y se puso que Alfons Haider cobraba un pastón por presentar el evento (aquí se llama a eso “moderar” como si el presentador tuviera que mediar en una discusión entre cocodrilos sedientos de hemoglobina).

Mi Alfons Haider no dijo está mund es mía y, como viene haciendo durante los últimos catorce años, se puso el traje de faena (el chaqué reglamentario), empuñó el micro, entrevistó a la invitada de Lugner -¿Una mujer desesperada?-, al presidente de la República (acompañado de su charmante Gattin), se echó un baile con la encantadora Barbara Rett(qué me gusta a mí cómo modera esa mujer) y luego se fue a su casa en el distrito siete con varias decenas de miles de Euros en el bolsillo.

Pues bien: este año, Dominic Heinzl no puede protestar porque está en la ORF aunque, en un país tan amante de las jerarquías como es este, tendrá que conformarse con ser el lugarteniente de Haider.

Para caldear el ambiente, nos hubiera quedado la organizadora, esa mujer cuyos apellidos soy incapaz de recordar porque son un amasijo informe de consonantes (de rancio abolengo, eso sí). Pero, la verdad, una vez superado el estrés del primer año, la buena señora parece que ha aprendido a nadar y guardar el bañador de Chanel, por lo cual no se puede esperar de ella ninguna declaración más alta que otra.

Así pues, los caldeadores de ambiente de guardia de esta edición del Baile de la Ópera han sido Alfons Haider y Ioan Holender, el director del augusto coliseo del Ring que, a su edad provecta, setenta y cuatro castañas, puede decir casi lo que sea sin que llegue la sangre al río (los que estén de acuerdo con él, le vitorearán como al toreador de Bizet y los que no, pensarán que está chocheando como viejo de una ópera italiana).

Así pues, pónganse a cubierto mis lectores que empieza el tiroteo:

Alfons Haider en Wilkommen Österreich, sobre poco más o menos: “Qué alegría que por fin se retira el viejo profesor rumano de tenis” (por Holender que emigró de Rumanía en los años cincuenta: unos años antes que Valerio Lazarov ¡Qué grandes nombres ha dado la intelectualidad rumana al entretretenimiento internacional!).

Holender en el semanario de aparición dominical Profil: “No puedo con Haider; a mí me gustaría que el baile de la Ópera lo retransmitiese alguien de la calidad de Armin Wolf” (una especie de Iñaki Gabilondo local) y ya metidos en harina “La ORF hace una transmisión aburrida del baile”, “No cambian los emplazamientos de cámara desde hace quince años”.

Lo malo de todo esto es que, salvo la evidencia de que los que lo organizan están más vivos de lo que podrían hacer pensar las poses estereotipadas que exhiben ante los fotógrafos, a la gente normal el baile de la ópera le importa bastante poco una vez se desvela quién será la starlet que traerá Lugner. Bueno, salvo a la pandilla de activistas algo trasnochados que hoy como ayer y como siempre, intentarán atascar la Ringstrasse y reventar el acto haciéndose polvo las cuerdas vocales a base de gritar que otro mundo es posible.

Uno, que ya es perro viejo (bueno, maduro) tiene sus dudas.

Adoración de los Magos de Boticcelli

Noche de Reyes

5 de Enero.- Ainara, como todavía es chiquitilla, no lo sabe, pero los Reyes ya han llegado a las cercanías de su casa. En este momento, deben de estar reponiendo fuerzas, quizá secándose del remojón (llueve en Madrid), antes de empezar con la frenética actividad repartidora de esta noche.

Es curioso que, siendo Austria y España países de tradición católica, las navidades tengan un espinazo tan diferente en los dos países. Los aborígenes lo flipan bastante cuando explico que, en Celtiberia, el quid de estas fechas es recibir lo más posible. A las pruebas me remito: la lotería más grande es en estas fechas (Navidad o El Niño, elija usted) y, por falta de una, tenemos dos ocasiones para recibir presentes: el día de Navidad y el día de Reyes. Cuando yo era pequeño, por cierto, y Ainara no era más que una de las sorpresas que nos guardaba el futuro, nuestros padres nos daban a elegir la fecha en la que queríamos recibir los regalos. Luego, mayores desahogos presupuestarios condujeron a la situación actual, en la que recibimos regalos tanto de sus Majestades de Oriente Medio como del abuelete lapón.

En Austria, en cambio, las navidades son mucho más soidarias. Desde hace décadas, la ORF patrocina la acción Licht Ins Dunkel –Luz en la Oscuridad- mediante la cual se recaudan fondos con destino a las familias más pobres. Todos los años, al llegar diciembre, se intensifica la campaña que dura todo el año y se oye por todas partes el famoso eslógan. Una vocecita infantil que pregunta “Ist da jemand?” -¿Hay alguien ahí?-. Caritas también recuerda al personal que hay que aflojarse el bolsillo, porque en estas fechas de opulencia y excesos hay personas que no tienen ni para lo más fundamental.

Para Reyes, que era a lo que íbamos, diferentes organizaciones forman brigadas cantoras (de niños, como la que ha visitado al Herr Bundespresident, Sr. Fischer, o de adultos). Estos grupos de personas caracterizadas como Reyes y Reinas, y pertrechados con una estrella que recuerda a la que guió a los Magos, recorren comercios y domicilios particulares cantando a cargo de una propina y de un donativo, generalmente con destino a causas relacionadas con la infancia. Las canciones aluden a la acción benéfica de la estrella de Belén, antecesora de los GPS, y a otros motivos navideños. A mí, este año, me ha sucedido una cosa inédita que ha terminado en un cantus interruptus.

Hasta el momento, nunca me había cruzado con el séquito real; pero hoy una representación ha llamado al portero automático de mi empresa. Venían de una parroquia cercana a poner el cacillo. Les he dejado pasar pero, después, como estaba solo en la oficina, y tampoco sabía bien cómo actuar, cuando han llegado a nuestra puerta no les he abierto.

Aunque con la curiosidad me he quedado. Será el año que viene. Espero que S.S.M.M. no me lo tengan en cuenta y no me dejen carbón esta noche.

Nochevieja en Kahlemberg

1 de Enero.- Uno de los lugares más bonitos para disfrutar la Nochevieja en Viena es Kahlemberg, una elevación del terreno desde la cual se domina todo el valle en el cual está asentada la ciudad de Viena.

Anoche había bastante niebla, y era fenomenal ver emerger los fuegos artificiales desde la espesura blanca.

Estaba en la terraza del nuevo hotel que se construyó hace poco en la zona (en la foto) desde la cual no sólo se dominaba la ciudad, sino la plaza de Kahlemberg, en donde hay una iglesia en la que, según reza una placa conmemorativa, se planificó la defensa de Viena durante la última de las invasiones turcas.

Como puede verse en esta foto, la multitud -porque era una multitud- congregada en Kahlemberg estuvo desde las diez hasta bien entrada la una de la noche tirando cohetes. Uno de los cohetes entró en la terraza acristalada y estalló dentro del restaurante. Pudo haber sido una tragedia de haber topado con alguien en su camino, pero, gracias a Dios, sólo un abrigo resultó chamuscado.

El plan, después de la navidad tan accidentada que ha pasado uno, resultó inmejorable: tranquilito y tal. Y, como uno es un caballero de una cierta edad y hoy tenía ciertos compromisos (entre ellos uno inaplazable con el director de orquesta Georges Pretre y con la Filarmónica de Viena) a las tres estaba Paco ya tan ricamente en la camita.