Paso a semifinales

4 de Julio.- Y, de pronto, mi vista se quedó fija en un punto del aire y me escuché decir, hace muchos años (más o menos cuando compraba discos de Luís Cobos y pensaba que eso era la cultura):

-Todo el mundo dice que, cuando se muere un indígena del Amazonas es como si se quemara una biblioteca. Pues cuando la abuela se muera será como si se quemase el registro civil de la provincia de Badajoz.

Más allá de Córdoba

Una imagen del partido que enfrentó a las selecciones austriaca y alemana en la ciudad argentina de Córdoba el miércoles 21 de Junio de 1978

25 de Junio.- Tal día como hoy hace un año (quién lo diría) Michael Jackson dijo This is it y pasó a una vida mejor. La verdad es que les hizo un favor a sus deudos y allegados porque su legado se ha revalorizado desde entonces y sus herederos han ingresado casi ochocientos millones de euros en regalías diversas.

En fin: este blog, en principio, está libre de fúmbol, pero creo que hoy, estando nuestros paisanos en situación de jugarse el paso a octavos contra la presuntamente temible selección chilena, no está mal que hagamos un post dedicado al deporte del balón redondo, según la graciosa (y sobadísima) metáfora.

En el aspecto deportivo, parece regir la adaptación del hombre al medio. Así, las polvorientas llanuras de Celtiberia, las fértiles campiñas de la Península Itálica, producen esforzados paladines del cuero; mientras que la montañosa Austria es fecunda en esquiadores que van hendiendo como exhalaciones la blancura de las pistas.

Sin embargo, no siempre fue así, y hubo un tiempo (lejano, ay) en que Austria fue una potencia fumbolística. Su selección fue temida por los equipos más bragados y a los porteros les temblaban las canillas cuando venían a los arietes rojiblancos avanzar ráudos con la pelota enredada entre los pinreles.

En 1934, por ejemplo, en el segundo mundial celebrado en Italia, la muchachada austriaca quedó en cuarto lugar y, exactamente veinte años más tarde, se auparon hasta un honroso tercer puesto.

Pero fue en 1978 cuando el fúmbol transalpino vivió una de sus jornadas más gloriosas. También en un mundial.

Sucedió la gesta el miércoles 21 de Junio de 1978 y, en aquella ocasión que aún los austriacos recuerdan con nostalgia, la selección de esta república le cascó a la –aparentemente- todopoderosa escuadra alemana tres tantos como otros tantos soles, frente a la pareja que los de la república federal consiguieron colar en la portería enemiga.

A esta mágica –y, hasta el momento, singular- ocasión se la conoce como el Milagro de Córdoba (das Wunder von Córdoba) y nuestros vecinos del norte la recuerdan aún corridos, que se decía en el siglo de oro.

Ese día, entre los héroes de la pelota estuvo nuestro siguiente protagonista, el jugador Hans –Hansi- Krankl. Krankl, que en realidad se llama Johann, tuvo una carrera distinguida tanto en el fútbol austriaco como en el europeo. De hecho, cuando fue integrante del equipo que venció a los alemanes, Krankl estaba jugando en España. En su primera temporada de trabajo para el equipo azulgrana “Hansi” se proclamó pichichi de la liga española (nota: entre todas las palabras del mundo, creo que hay pocas que odie más que pichichi; es un odio visceral, sarraceno; si fuera por mí, la desterraría del diccionario: rarito que es uno, en fin). Hay que aclarar que, el hoy canoso entrenador, había ganado la bota de oro como mejor delantero de las ligas europeas.

Pero como no sólo de áreas vive el hombre, Krankl ha despuntado también como cantante, y ha publicado varios álbumes bajo el nombre artístico de Johann K., con los que le ha hecho la competencia a otros astros del firmamento musical con canciones cantadas en un espeso dialecto, como por ejemplo la tonadilla titulada “Der Bätmänn bin i”.

Otro jugador austriaco de talla internacional que también ha caido en la tentación musical es el simpar Anton “Toni” Polster el cual, tras brillar en la liga austriaca fue exportado al Turín, para recalar, a partir de 1988 en diferentes equipos españoles. Durante su estancia en Celtiberia, Antoñito Almohada fue padre, y decidió bautizar a su hijo, hoy zagal, con un nombre que uniese su pasión por el pescaíto frito y su delirio por los Kaiserschmarren y así, dio en llamar al muchacho Antonio Jesús, para escándalo de sus compatriotas que no conciben que semejante nombre pueda llevarlo otro ser humano que el hijo de María.

Tras colgar las botas, Toni se ha hecho famoso por sus tintes de pelo (lo lleva oscuro, claro, canoso y rubio según le va petando) y por su insistencia en labrarse una carrera como as de los escenarios –Si los esquiadores pueden, dirá él, ¿Por qué yo no?-. En estas anda. Luchando por la vida. Como el mismo fútbol austriaco.

Dos jugadores españoles celebran un gol (foto:www.elmundo.es)

Una tarde en el fútbol

19 de Noviembre.- Por alguna razón incomprensible, las fiestas del pueblo vecino al mío son en enero. Resulta un espectáculo bastante triste lo de divertirse congelado y bajo luz artificial. Algo de esto pensaba yo ayer cuando me bajé del metro en Stadion y engrosé la marea de gente (la mayoría entre los ocho años y los treinta y cinco) que se dirigía al estadio Ernst Haupl que resaltaba, iluminado, en la oscuridad.

Los chiquillos iban con las caras pintadas de rojo y blanco; aunque también había aborígenes que, sin pudor, se habían pasado al enemigo con armas y bagajes y habían decidido desempolvar los avíos que les habían servido durante el Campeonato de Europa. Aquí y allá, vendedores de modalidades alimenticias de alta graduación calórica intentaban hacer su agosto en noviembre; un entusiasta pregonero partía la marea humana en dos vendiendo bufandas conmemorativas de la magna ocasión: el encuentro amistoso entre las selecciones austríaca y española, primera vuelta del combinado nacional (hispánico) al escenario en donde, según palabras de su actual entrenador, había vuelto a ser situado en el Mapa Mundi.

En cuanto a mí, era mi primer partido de fútbol en directo (o sea, en el campo). Con lo cual a) me sentía como un extraterrestre y b) me había autoimpuesto la obligación de no perderme ningún detalle.

He aquí mis impresiones:

En primer lugar, el estadio Ernst Haupl, en lo que no ven las cámaras de televisión, es muy parecido a la plaza de toros de Las Ventas. O sea, arquitectura de garaje. Vigas de hormigón. Revocado pintado de blanco. Cuando ocupamos nuestros sitios en unos graderíos espaciosos y modernos descubrimos que el fútbol en Austria y las fiestas patronales de Alcobendas se parecen en algo más que en la oscuridad: hacía un frío de cojones que iba entrando, poco a poco, a través de las posaderas, progresaba como una serpiente helada hacia los pies y terminaba dejándote las manos como dos carámbanos. Un aborigen avispado se había traido un cojín para retardar un poco la congelación (y las potenciales amputaciones); pero como se estaba metiendo una birra (sin alcohol, no había otra) entre pecho y espalda, dudo mucho que se calentara.

Se me olvidaba: Manolo el del bombo (ese personaje que algunos encuentran entrañable) amenizaba los rugidos de la reducida representación española aporreando su instrumento como el virtuoso contaminador acústico que es.

Sigo: preliminares: saltaron las dos selecciones a la superficie verde e iniciaron una mojiganga nada convincente que los expertos designaron como “calentamiento”. Yo, personalmente, dudo mucho que aquellos trotecillos de gacela fueran capaces de elevar la temperatura muscular de nadie. Y más me parecieron las exhibiciones de los chulopiscinas cuando hay alguna chati potable a la vista. Pero bueno: no soy ningún experto.

El speaker (un conocido lejano de la ORF, creo) saludó a la hinchada española con una pronunciación pasable y, tras una incursión en el terreno de la Marcha Radetzski, presentó al guest star que iba a hacer el saque de honor: Hermann Meier (Herminator, famoso saltador de esquí recientemente retirado). Hermann abundó en las obviedades propias de estos casos e incluso se dejó decir, como Aznar, que él jugaba al fútbol en la intimidad. De varios miles de gargantas brotó un clamor hermoso, como intentando conjurar el espíritu de un triunfo que se veía chungo. Herminator se retiró discretamente. Empezó a sonar It´s rainging men (!). Por cierto, la versión de la Spice Girl con nariz de cerdita y nombre de ungüento contra el acné.

Manolo el del bombo nos obsequió, mientras tanto, con otro solo. Vaya por Dios.

Himnos nacionales. El español primero (los austriacos asistentes se chotearon un poco de que no tuviera letra) luego el austriaco. Y aquí lo digo como espectador imparcial: el himno nacional austriaco mola mucho más que el nuestro. Aunque varios de los asistentes y yo convinimos en que la marcha Radetzski es mucho más pegadiza.

Cuando ya todos estábamos hechos a la idea de que iba a empezar el tiempo reglamentario vuelve a salir el speaker y pide al público que se ponga de pie para guardar un minuto de silencio por el jugador de fútbol alemán que se suicidó la semana pasada. Tras el discurso del speaker glosando las virtudes del finado se inicia el silencio. Descubrimos que un minuto, en estos casos, dura quince segundos.

Sin más dilación, se inicia el encuentro. El resto, es historia.

Un grupo de escritores entrenando para la próxima Eurocopa

Doris está que se sale

1 de Julio.- Parafraseando que es gerundio: la Eurocopa se cerró y el mundo siguió andando. Los postreros petardazos de la fiesta se van apagando en la distancia. Ayer, en el distrito uno, se veían los últimos españoles despistados con las banderas a la cintura a modo de pareo; algunas familias que visitaban los escenarios de la gesta y, en general, el mismo civilizado silencio de costumbre, que ha vuelto a enseñorearse de estas calles. Nos hemos quedado un poco vacíos, con sensación de septiembre en las venas y una melancolía que pesa un poco a la altura de la boca del estómago.
Mientras visitaba las ruinas de la FanZone, me sorprendía yo de haber sucumbido al griterío deportivo. Es más: me sorprendí de lo bien que me lo había pasado sucumbiendo. “Quién te ha visto y quién te ve”.
Pensaba también que, durante años, los demás han vivido con esa posibilidad periódica de disolverse en una masa de gentes que vitorean al rojo o al blanco; y yo he sido siempre yo: sin posibilidad de disolverme. Lo cual no deja de ser un poco tostón.

“!No te jiba! A ver cuándo organizan una Copa de la Vida de escritores”.

Y me imaginaba la Rathausplatz de Viena rebosando de lectores vitoreando a los equipos en liza en la final. Los mejores escritores de la República Checa contra las más restallantes plumas de Francia, por ejemplo, en arriegado duelo en busca de las comparaciones más agudas, las lítotes más abracadabrantes, las hipérboles más cómicas. “Oé oé oé”.
¿Correría la cerveza en una Eurocopa literaria, o los puestos venderían absenta para los poetas, o güiskazo de garrafón, en atención a aquellos lectores amantes de la novela negra? ¿Cómo sería el merchandising de una copa semejante? En las estanterías de los supermercados: “Compre usted la pluma homologada de Günter Grass”, “Deléitese con el papel que Julián Marías utiliza para sus borradores”,”Nike: just write it”,”Ya a la venta el DVD Grandes Escritores del pasado: esta semana, García Lorca, más allá del Romancero Gitano”.
Todas las televisiones del mundo mandando corresponsales y Viena, hecha una Meca de las letras. Los opinadores, como siempre, produciendo titulares: “Con las hipotecas como están, y Zapatero se va a Viena a animar a los escritores españoles”, “Sarkozy, fotografiado leyendo: ¿Es que Monsieur Le President no tiene otra cosa que hacer?”; “El desmadre de Su Majestad tras el paso de España los cuartos de final: se encierra en su despacho con el equipo español y se aprenden de memoria el Larousse Illustré en serbocroata”;”Teo García y Pérez-Reverte dudas para el partido de esta tarde contra Alemania”, “Doris Lessing está que se sale”
Los comentaristas literarios, retransmitiendo los encuentros:

-España tiene posibilidades de pasar a semifinales, pero tenemos mucho miedo de la capacidad de los teutones para la semántica.

El seleccionador nacional:

-Después de la Eurocopa, me voy a entrenar al Ateneo Literario de Gante porque estoy harto de que la gente diga que, conmigo, en la selección podría jugar hasta J.K. Rowling .
-¿No cree usted que utilizar en exceso el gerundio degrada la calidad de la prosa?
-Mi meta es la eficacia: sé que el gerundio está muy denostado porque es parte consustancial del lenguaje periodístico, pero a mí me pagan por llevar a España a la Final.

“Graves disturbios entre los ultras del feísmo urbano y los partidarios de Alfonso Ussía”
“Iracundia entre los puristas por el creciente uso de anglicismos”
La arquitectura efímera de la FanZone ha pasado a mejor vida, pero,¿Quién nos impide soñar? ¿Qué otras Eurocopas molaría tener?

Marea Roja

30 de Junio.- Con la voz como para hacer una imitación de Chavela Vargas bastante convincente -esta mañana no podía hablar-, me pongo a colgar aquí estas fotos de los aficionados españoles durante la tarde de ayer (he intentado, hasta tres veces, colgar vídeos, pero por alguna razón el tutubo no me deja). Primera parada, la ópera:

Este chavalín, vástago de una familia turca, se inclinó por España, aunque sus hermanas no tenían tan claro quién iba a ganar.

En las fotos no se ve, naturalmente, pero el ruido era infernal. Los españoles atronaban en Viena con esos cláxones de camión.

Incluso las aficionadas orientales habían caido rendidas al encanto de Toles, y de Ikel Casillas.

A la entrada de la FanZone había que pasar el correspondiente registro. En la imagen, unos hinchas siendo cacheados por un auxiliar.

Esta pareja de salerosos aficionados teutones, que aguardaban disciplinadamente el principio del partido.

Nadie podrá decir que esta foto es un "robao". Es un "posao" barroco en toda regla. Un quinteto de aficionados aborígenes con las lealtades, eso sí, divididas.

Un millón de personas había en la FanZone ayer. Plaza del ayuntamiento de Viena.

Las juventudes alemanas, posando para la cámara. Con sus cuennos (Ay, los cuenno de Alemania)

Tras el jubiloso resultado (para España) las mocitas del Rhin se hacen fotos para conservar el recuerdo.

En fin, esto ya se acabó. Y ahora da un poquito de penilla...¿Me estará empezando a gustar el fútbol? ¿Será grave, Herr Doktor?

Límite 24 horas

28 de Junio.- Faltan algo más de 24 horas para el partido que enfrentará a las selecciones de España y Alemania. Viena es un hervidero de aficionados (que hierven, además de por el fútbol, por el bochorno que hace). Y Viena Directo ha querido enseñartelo mediante una amplia cobertura especial . En la primera instantánea, los reporteros de Cuatro, la cadena española que tiene la exclusiva de la eurocopa, calientan los objetivos esperando a conectar en directo desde el Museums Quartier.

Manu Carreño, el presentador (que fue compañero mío en el mundo perdido) ensaya los últimos detalles de la entradilla que dirá cuando conecten en directo.
La unidad móvil de Cuatro (la he visto y se me ha hecho un nudo en la garganta: qué tiempos aquellos cuando yo trabajaba en la tele...snif).

Un grupo de aficionados españoles tomándose la foto de rigor.

Delante del MQ han puesto estas botazas que simbolizan a cada una de las selecciones.

La botaza española y la botaza alemana y la fecha mágica: el 29 de Junio de 2008.

El gran pabellón de Julius Meinl (el café más grande del mundo, según dice la publicidad) a los pies de la estatua de Maria Theresia.

La Helden Platz desde el café.

La gente se refresca bajo las sombrillas rojas.

Lo futbolero no quita lo glamuroso.

Una gran camiseta española frente al parlamento, en la fanzone.

Nuestros paisanos han dejado grafitis explicando su experiencia.

La plaza del ayuntamiento vienés con el escenario gigante que se ha montado para la ocasión.

Enfrente, el Burgteather, con su gigantesco balón de fútbol en el techo cortesía de Telekom Austria.

Y mañana puede ser un buen día: plantéatelo así. Oé, oé, oé.

A por ellos, weise von Hortaleza

Manolo el del bombo esta tarde en la estación de Stephansplatz

26 de Junio.- A pesar de ir vestidos de amarillo (aunque bueno, técnicamente era color gualda) les hemos ganado a los rusos. La foto que ilustra estas líneas está tomada esta tarde, Manolo el del bombo (Yes, he is Manolo, the spanish guy with the drum: juro que he oído a unos chavales decir esto). Yes, he is Manolo, with his boina, with his pitorro in his boina, and with the bombo, como no podia ser de otra manera.
Para los que hayan seguido desde aquí la transmisión del partido por la ORF y hayan podido entender el locutor, la cosa ha tenido una gracia añadida: el locutor de nuestra cadena pública, tan seriecito él, ha traducido todos esos motes que el Marca le pone a la gente, al alemán. Así, Luis Aragónes –acentuado así- ha sido llamado por el locutor austriaco, Der Weiseman von Hortaleza (El sabio de Hortaleza) y Torres, el inefable Tores, ha sido conocido como Das Kind. Un primor.
En fin: Oé oé oé (y van cuatro). Ya estoy al pelo de un calvo de llevarme los cuartos de la porra de mi empresa. A ver si es verdad.

imagen del partido Alemania-Turquía (foto: EL MUNDO)

Breaking news

Apunte de urgencia: Me parece muy mal, repito, muy mal, que haya ganado Alemania. No porque tenga nada en contra de Ballack y sus Kollegen, sino porque, gracias a ellos, España tiene que ganar el Europeo de fútbol para que yo me lleve la porra de la oficina. Oye, que es un pico lo que me tocaría. Sólo quedamos dos en liza: la que dijo que Alemania sería la que más durase en la Eurocopa y el que dijo (un servidor) que sería España.

¿Para quién serán los cuartos? !Una solución, quiero!

Segundo apunte: la fanzone ha tenido que ser desalojada a toda prisa debido a una tormenta de proporciones bíblicas que se ha abatido sobre Viena y que aún colea. Yo estaba viendo la última de Indiana Jones y por eso me he librado de mojarme (mañana, hablaré del flin)

El autor haciendo patria en el metro vienés

Cantame un pasodoble español

23 de Junio.- Olé, olé, olé (y ya van tres). La verdad es que ayer no vi el partido (¡Hereje, hereje! Grita el público enardecido). Pero no, queridos lectores, andaba demasiado ocupado en otros menesteres. Eso sí: fui siguiendo los resultados por internet y me alegré de que nuestros representantes mandasen a los italianos con los espaghetis a otra parte.
Por suerte, la colonia española en Viena no es tan numerosa como la turca y pudimos dormir tranquilos. El viernes, tras el partido, se celebró en Viena el día del orgullo sarraceno (que, en algunos lugares, acabó a sopapos debido a que los croatas también tienen su pundonor). Música atronadora a las tantas de la madrugada, cláxones. Los hinchas de la patria de Ataturk no se dieron ocasión para el descanso. Eso después del partido. Antes, una muchedumbre vestida de rojo y blanco ya había tomado los transportes públicos.
Hoy, por cierto, se han visto las primeras banderitas españolas en los coches –porque el triunfo inmediatamente genera adhesiones- e, incluso, ayer a las once y media de la noche, mi amigo H.,aborigen él, poseido por la furia Roja, me llamó para cantarme Qué viva España desde la fanzone (ya que la sofisticadísima coplilla “A por ellos, oé/A por ellos, oé” aún no se la sabe, el angelico).
Naturlich, somos los namber guán de la prensa gratuita, que nos llama toreros y cosas peores. Los rotativos locales también se hacen eco de la desgraciada circunstancia de que en la fanzone la cerveza está al prohibitivo precio de 5,50 euros (incluso, para mayor escándalo, hacen la traducción a Schillings, aunque, gracias a Dios, no dicen eso de “los antiguos Schillings” que, en el periodismo español, es un auténtico cáncer). También hay que decir que las criaturas de la fanzone han tenido que pagar el alquiler de los puestos de birras a unos precios que ponen la piel de pollo, y que la carestía del sector inmobiliario está protegiendo indirectamente el hígado del paisanaje.
Esto del fúmbol tiene además sus consecuencias imprevistas y es que, gracias a Iker Casillas y sus compañeros de equipo, yo he sido una persona un poquito más popular durante el fin de semana. El viernes, desenterré una camiseta de los colores de la bandera nacional, con un ESPAÑA orgulloso en la pechera . Me la había comprado con ocasión del último mundial, en unas rebajas de New Yorker, y me costó como tres jEur o algo así. Ahí ya la gente me miraba raro, porque, como llevo perilla, pensaban que era turco y la cosa no les acababa de encajar (incluso, algún aborigen valiente, me preguntó para saber a qué atenerse). Pero el sábado también me la llevé al Lobau cuando fui a correr y aquello ya fue un no parar de aborígenes saludándome al grito de “Que viva España” , “Olé,olé, olé” u “Hola, hola”. Igual los corredores con los que me cruzaba que los que iban a paso normal. A los camareros de los bares se les ponía una sonrisa de sandía y el público asistente –la mayoría en bolas, porque el Lobau es zona FKK- también prorrumpía de vez en cuando en vítores de lo más racial.
Las sucesivas victorias de los nuestros en esta Copa de la Vida han venido aumentar el peso de lo que yo llamo “el factor país” porque, si ya en principio, los españoles somos para los austriacos esas personas Feurig (fogosas) que yo digo siempre, y la tierra del toro de Osbore, un paraíso de sol, siesta, sangría y olé, esto del fútbol ya hace que seamos para ellos la repanocha. O sea, que parecen decir:
-No sólo es que sean simpáticos, que lo son más que unas castañuelas es que, además, los jodíos, hasta juegan bien al fúmbol.
Y es que ya lo decían las folklóricas, con inspiradísima letra de Toni Leblanc, por cierto:

Si comparas un alegre pasodoble
Con canciones de cualquier otra nación
Verás que en el mundo entero,
Lo que vale es lo español.

(Diga usted que sí).

NOTA: Pido perdón a mis amables lectores porque, últimamente, no he tenido tiempo de contestar los comentarios. Otras ocupaciones urgentes me lo han impedido. Intentaré hacerlo esta noche y, si no, mañana. Lo digo sobre todo por mi amiga montrealense y por Mar, las pobres. Gracias a las dos.

Mejuto el pérfido

Mejuto y Martos

17 de Junio.- El hombre más odiado de Austria se llama hoy González (Mejuto, aquí su link wikipédico,gracias hermano), que fue el árbitro del encuentro que no mandó a la selección austriaca a casa –porque ya estaba en ella- pero que la sacó del campeonato de Europa a pescozones (jolinetes).
Como no podía ser de otra manera, dada la calaña que se junta en estos eventos, hubo reacciones patanescas ante esta derrota. Parece ser que en el distrito 1, Judenplatz y por ahí, así como en Praterstern, grupos de iracundos aficionados aborígenes olvidaron los buenos modales más elementales y, acogiéndose a la ley de Linch y encomendándose al espíritu de Fritzl, decidieron darle una buena soba a cuanto Piefke se encontraron a su paso. Vuelo de sillas, vuelo de mesas, vuelo de botellas. Vuelo de todo tipo de artefactos en principio no voladores. Veinte detenidos. Una lástima.
Esta noticia tan importante para el futuro del país ha desplazado de las portadas a otras de mucho más calado. Como por ejemplo, que los médicos austriacos hicieron huelga ayer para protestar por la reforma sanitaria que pretende impulsar el gobierno bicolor capitaneado por Gusembauer; o que, debido a la explosión de los precios del petróleo y las materias primas agrícolas (cereales, principalmente) la inflación ha sido la más alta en Austria desde el lejano 1993. Asimismo, los periódicos conservadores, siempre atentos a las presuntas sevicias del canciller socialista y sus ministros psicópatas, preparados siempre a mostrarle a la ciudadanía inocente que Gusembauer es un lobo estalinista con piel de cordero socialdemócrata, resaltan que ayer hubo un cambio de poderes en el SPö, que modificó su jefatura.
Yo, la verdad, me encuentro ajeno a estas cosas: las aventuras de Gusembauer, dado que no le puedo votar, ocupan un lugar relativo de mi atención, y tampoco vi el partido (la falta de interés por el fúmbol es uno de mis principios más arraigados, y no es cosa de abandonar los principios a mi edad).
De preocuparme, me preocupa la inflación, pero poco puedo hacer para evitar sus consecuencias. Así que, tras hacer diligentemente las tareas de mantenimiento de mi vivienda, me senté con un puñado de kikos suministrados por mi amable T. y, dando vueltas por las cadenas españolas, me encontré con que, en Canal Sur, ponían o echaban un programa especial en el que Rafael Martos, más conocido como Raphael, explicaba su vida.

Soy un gran fan de Raphael, y ayer, viendo las viejas grabaciones, volví a reconfirmarme en mi culto. Si Raphael hubiera sido americano, no hubiera tenido rival. Quizá Sinatra. Porque Raphael es un estilo. Y hoy en día ya no surgen cantantes como él, porque todo está sujeto a la dictadura de la corrección y de la grisura. En un panorama trufado de grupos de melodías más bien tontainas, voz femenina/masculina ligeramente nasal y nombre gramaticalmente uniforme (artículo, sustantivo, complemento: “La oreja de Van Gohg”, “El sueño de Morfeo”, “La quinta estación”, “El canto del loco”...) no hay sitio para monstruos escénicos como el diestro de Jaén.

El famoso video del Chiquipam

A la figura artística de Raphael le han hecho daño dos cosas: una, los imitadores; que han tomado solo la parte más superficial de su estilo (esa manía de aflojar bombillas) y dos, que Raphael, para su desgracia, fue prisionero inevitable de una época de España. Cuando Franco muere, Raphael fue uno de los miembros más brillantes de esa diáspora que llevó a las estrellas del desarrollismo a hacer las Américas porque aquí no se comían un colín, asociados como estaban al antiguo régimen (los ejemplos de este éxodo son multitud: Rocío Dúrcal, Rocío Jurado, Lola Flores...).

En el show de Ed Sullivan, por si alguien no se lo creía

Pero antes, ya había cantado, en los años sesenta, en el Madison Square Garden de Nueva York ante un entregado público de 48.000 personas, había actuado en el Show de Ed Sullivan, con una audiencia de varias decenas de millones de telespectadores, llenado estadios de fútbol, plazas de toros, hecho películas. Y había sido el primer cantante español que había obligado a su público a sentarse a escucharle. Un acontecimiento histórico. Una serie de conciertos de dos horas y media en el Teatro de la Zarzuela de Madrid. Las cifras de Raphael son abrumadoras: ha vendido cincuenta millones de discos en todo el mundo y hay canciones de él que son parte de nuestra memoria. Raphael es un tótem. Y yo, uno más de sus rendidos admiradores.

Día de la banderita

16 de Junio.- En estos momentos, la selección austriaca y la selección Piefke (también conocida como selección alemana) están de los nervios esperando el partido que decidirá la eliminación de una de las dos -todo apunta que el modesto fúmbol austriaco tiene todas las de perder-; los corazones saltan en los pechos henchidos de ardor futbolero, y esta agitación cardiaca tiene su manifestación más visible en las calles, que están llenas de banderas. Sin duda, los fabricantes de flamígeras telas con los colores nacionales de cada país participante, SE ESTÁN FORRANDO. Porque, allá donde vayas, sólo ves banderitas y banderolas, particularmente en los coches, como si la ciudad estuviera tomada por el cuerpo diplomático. He aquí algunas istantánias que he hecho estos días. Para empezar, estos gentiles aficionados suecos utilizando la bandera de su patria como audaz complemento estético

Asimismo, también ha estado la variante ventanera. En la foto, un audaz ciudadano alemán que ha decidido salir del armario de su alemanidad poniendo la bandera de su tierra en la ventana de su apartamento.
Pero también, como comentaba hace unos cuantos posts, los ha habido que han decidido adornar sus balcones con flores de los colores patrios, cortejando a la bandera del país de los valses. Esta vez, una bandera hasta con su aguilucho y todo. Que parece que no, pero impone mil.

Clásico modelo de bandera croata en auto...

La bandera griega...

La bandera austriaca, eso sí: esta vez sin aguilucho...

Y, por último, una bandera austriaca al ladito de una italiana. Porque Viena es un sitio en donde no se priva nadie de nada.

El partido está en sus previos, a punto de empezar. Y yo, naturalmente, voy con los pobres austriacos. Porque es de caballeros tomar siempre el partido del más débil.

Que Gott reparta suerte.

Olé, olé, olé (2)

14 de Junio.- Pues parece que España ha vuelto a ganar. Con algunos apuros, pero ha vuelto a hacerlo. Y Viena Directo, más directo que nunca, te lleva la victoria a la pantalla misma de tu ordenador.
El ayuntamiento viení ha cerrado una parte del Ring y ha creado una zona para fans con el objetivo, presumible, de tener contenidos a los hooligans meones en el caso de que les dé por hacer picardías.
Antes de llegar a la zona propiamente dicha, hay otra zona entre los dos museos, a los pies de la estatua de Maritere, que tiene este aspecto tan extraño cortejada por las rojas sombrillas de la Coca-cola.

La entrada a la fanzone es gratuita. Eso sí, hay que pasar por un registro, para que nadie introduzca en el recinto ni puños americanos ni otros adminículos destinados a estrellarse repetidamente contra la caja craneana de ningún fan del equipo contrario.

En la foto, una donosa aficionada sueca -bueno, se supone, porque había muchas aficionadas aparentemente españolas, nacidas en Spitelau-

Frente al Burgteather, templo de la lengua alemana, la pantalla gigante de la ORF, en donde los aficionados de Europa entera, seguían las evoluciones de los equipos enfrentados.

Como también puede verse en este bonito vídeo.

Un aspecto de la multitud frente al ayuntamiento de Viena.

Y como lo cortés no quita lo cabal, estos aborígenes con sus pantalones de cuero, olvidada un momento la lid futbolística, le tiraban los tejos a las mocicas al más tradicional estilo transalpino.

Parece ser que estos dos muchachos se han hecho muy famosos en el universo mundo (salieron hasta en los informativos de Cuatro). Eso sí: por lo menos en Viena han partido el bacalao. Miembros y miembras de la hinchada de todos los países se morían por hacerse fotos con ellos.

(También hay que decir que eran los únicos que iban disfrazados).

Tras algunos apuros (sobre todo del locutor, que no podía decir la r doble de Torres, y siempre decía Tores), la selección española, también conocida como combinado nacional o "La Roja" o Spanische auswahl, en lengua vernácula, ha conseguido encajarle el segundo gol a la sueca. La repetición puede verse en este video.

Lo que yo decía antes: a pesar de las apariencias, esta criatura no es natural de Valladolid, sino de algún punto indeterminado de Centroeuropa.